Raro e vazio dia.

Calmo e velho dia.

Os membros lassos debruados deste cansaço sem porquê.

Raro e vazio dia,

assim inteiro e implacável

na solidão grave e trágica do meu quarto nu.

Perdido, perdido, este vagabundear dos meus olhos

sobre os livros fechados e decorados,

sobre as árvores roídas,

sobre as coisas quietas, quietas...

Raro e vazio dia

na minha boca pálida e pouca,

sem uma praga para quebrar a magia do ópio!

Fernando Namora

Meu corpo estiraçado, lânguido, ao logo do leito.

O cigarro vago azulando os meus dedos.

O rádio... a música...

A tua presença que esvoaça

em torno do cigarro, do ar, da música...

Ausência!, minha doce fuga!

Estranha coisa esta, a poesia,

que vai entornando mágoa nas horas

como um orvalho de lágrimas, escorrendo dos vidros

duma janela,

numa tarde vaga, vaga...

Fernando Namora, escritor português (1919-1989).

A Valsa

Deixai que meu coração sonhe.

Pátios na lua,

Suspensos candelabros entre as nuvens.

A valsa num sopro de ventura.

Vestidos bordados a estrelas.

Jarrões suspensos ornados de narcisos.

Já entoa a valsa das flores.

Rodopiam pares, leves corações, como flutuam.

São elevações, suaves patamares.

Jovens casais de elegância aprumo.

Vos digo já que eu afinal.

Não sei se sonho.

Se tudo é verdade.

Porque faz de mim muito mais eu.

Estar dentro de um sonho.

Pois tudo se aparenta tão real.

Vou preparar-me para a valsa…

Resta-me sair do sonho e ser a cinderela,

Sem ter sapatos de cristal.

Eu!

Augusta Mar

https://www.facebook.com/augustamaria.goncalves

Um dia chega

de extrema doçura:

tudo arde

Arde a luz

nos vidros da ternura.

As aves

no branco

labirinto da cal.

As palavras ardem,

e a púrpura das naves.

O vento,

onde tenho casa

à beira do outono.

O limoeiro, as colinas.

Tudo arde

na extrema e lenta

doçura da tarde.

Eugénio de Andrade, 

in "Obscuro Domínio"

Marion Cotillard Photography

A lavadeira no tanque

A lavadeira no tanque

Bate roupa em pedra bem.

Canta porque canta e é triste

Porque canta porque existe;

Por isso é alegre também.

Ora se eu alguma vez

Pudesse fazer nos versos

O que a essa roupa ela fez,

Eu perderia talvez

Os meus destinos diversos.

Há uma grande unidade

Em, sem pensar nem razão,

E até cantando a metade,

Bater roupa em realidade...

Quem me lava o coração?

15-9-1933

Fernando Pessoa.

By Anton kiasov

É tempo deste coração permanecer insensível

porque já não pode comover o dos outros:

mas, se por ninguém eu posso ser amado,

ainda quero amar!

Os meus dias estão nas folhas já caídas;

as flores e os frutos do amor abandonaram-me;

a ninguém o verme, o cancro e o desgosto

poderão pertencer!

Como uma ilha vulcânica, sozinho

o fogo vem consumir-se no meu peito;

não há nenhum lume que aí se reacenda

- uma chama funerária!

A esperança, o temor e o ciúme,

tudo o que é excessivo no sofrimento,

e o poder do amor, não posso compartilhar,

só lhes sofro as cadeias.

Mas é assim - não é neste lugar -

que deviam estes pensamentos abalar-me, nem agora

quando a enfrenta o túmulo do herói

ou lhe coroa a fronte.

A espada a insígnia e o campo de batalha,

a glória e a Grécia, contemplo à minha volta!

O guerreiro espartano, levado sobre o escudo,

não era mais livre.

Desperta (que a Grécia, ela está acordada!)

Desperta meu espírito! Pensa naquele

que faz correr o teu sangue vital para o lago materno

onde fica o destino.

Subjuga os desejos que despertam ainda,

virilidade indigna! ─ para ti

deveriam ser indiferentes o sorriso ou o duro

olhar da Beleza.

Para que vives, se lamentas a tua juventude?

Aqui fica o lugar de uma morte honrosa.

Caminha para a luta, e deixa que se apague

o teu último alento!

Procura - sem o procurar, tê-lo-ias encontrado -

o túmulo de um soldado, aquilo que mereces;

olha por fim à volta e prefere esta terra,

aceita o teu descanso.

Lord Byron

Reino Unido (Londres) 1788- Grécia1824

in “ Poesia Romântica Inglesa

Este poema data de 22 de janeiro de 1824, foi escrito

na Grécia, em Missolonghi, onde Byron viria a falecer

três meses depois.

Fonte do poema : cantodaalma.blogspot.com

A Rendeira

Rendeira, boa rendeira

não deixarás de tecer,

que o tecido é trabalheira,

que a gente, queira ou não queira,

há de ter a vida inteira,

como castigo e prazer...

Desde que o dia amanhece,

rendeira tece que tece,

não pára de tecer...

E o branco urdume entretece,

com o alvor da sua prece

roubado do amanhecer!

Tem na renda o seu cuidado,

tece-a para o seu noivado...

Mais alva não pode ser!

Mas por arte do malvado,

não tinha o lavor findado,

fere a sua nívea mão...

E o sangue corre encarnado

mancha-lhe todo o rendado...

Quanta dor no coração!

E a rendeira se entristece,

pois na renda que ela tece,

a imagem da vida tem,

cujo tecido oferece

manchas de sangue também...

Rendeira boa rendeira,

não deixarás de tecer,

que o tecido é trabalheira,

que a gente, queira ou não queira,

há de ter a vida inteira,

como castigo e prazer...

Bento Prado Júnior,

filósofo, escritor e poeta brasileiro (1937-2007).

Foto: https://www.pinterest.pt

Pouco acima daquela alvíssima coluna

Que é o seu pescoço, a boca é-lhe uma taça tal

Que, vendo-a, ou, vendo-a, sem, na realidade, a ver,

De espaço a espaço, o céu da boca se me enfuna

De beijos — uns, sutis, em diáfano cristal

Lapidados na oficina do meu Ser;

Outros — hóstias ideais dos meus anseios,

E todos cheios, todos cheios

Do meu infinito amor . . .

Taça que encerra

Por suma graça

Tudo que a terra de bom produz!

Boca!

O dom possuis de pores louca a minha boca

Taça de astros e flores, na qual esvoaça meu ideal!

Taça cuja embriaguez

Na via-láctea do Sonho ao céu conduz!

Que me enlouqueças mais... e, a mais e mais, me dês

O teu delírio... a tua chama... a tua luz...

Hermes Fontes, compositor e poeta brasileiro (1888-1930).