Cai a noite sobre as montanhas da Geórgia;

À minha frente ruge o Aragva.

Estou em paz e triste; há um lampejo em meus suspiros,

Meus suspiros são todos teus,

Teus, e de mais ninguém... Minha melancolia

Está insensível a angústias e apreensões,

E meu coração arde e ama mais uma vez,

Pois nada pode fazer além de amar.

Todo instante que passávamos juntos

Era uma celebração, uma Epifania,

No mundo inteiro, nós os dois sozinhos.

Eras mais audaciosa, mais leve que a asa de um pássaro,

Estonteante como uma vertigem, corrias escada abaixo

Dois degraus por vez, e me conduzias

Por entre lilases úmidos, até teu domínio

No outro lado, para além do espelho.

Enquanto isso o destino seguia nossos passos

Como um louco de navalha na mão.

Arseny Tarkovski

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Bailarina negra

A noite

(Uma trompete, uma trompete)

fica no jazz

A noite

Sempre a noite

Sempre a indissolúvel noite

Sempre a trompete

Sempre a trépida trompete

Sempre o jazz

Sempre o xinguilante jazz

Um perfume de vida

esvoaça

adjaz

Serpente cabriolante

na ave-gesto da tua negra mão

Amor,

Vênus de quantas áfricas há,

vibrante e tonto, o ritmo no longe

preênsil endoudece

Amor

ritmo negro

no teu corpo negro

e os teus olhos

negros também

nos meus

são tantãs de fogo

amor.

António Jacinto, poeta angolano

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

A Graça

Que harmonia suave

É esta, que na mente

Eu sinto murmurar,

Ora profunda e grave,

Ora meiga e cadente,

Ora que faz chorar?

Porque da morte a sombra,

Que para mim em tudo

Negra se reproduz,

Se aclara, e desassombra

Seu gesto carrancudo,

Banhada em branda luz?

Porque no coração

Não sinto pesar tanto

O férreo pé da dor,

E o hino da oração,

Em vez de irado canto,

Me pede íntimo ardor?

És tu, meu anjo, cuja voz divina

Vem consolar a solidão do enfermo,

E a contemplar com placidez o ensina

De curta vida o derradeiro termo?

Oh, sim!, és tu, que na infantil idade,.

Da aurora à frouxa luz,

Me dizias: «Acorda, inocentinho,

Faz o sinal da Cruz.»

És tu, que eu via em sonhos, nesses anos

De inda puro sonhar,

Em nuvem d'ouro e púrpura descendo

Coas roupas a alvejar.

És tu, és tu!, que ao pôr do Sol, na veiga,

Junto ao bosque fremente,

Me contavas mistérios, harmonias

Dos Céus, do mar dormente.

És tu, és tu!, que, lá, nesta alma absorta

Modulavas o canto,

Que de noite, ao luar, sozinho erguia

Ao Deus três vezes santo.

És tu, que eu esqueci na idade ardente

Das paixões juvenis,

E que voltas a mim, sincero amigo,

Quando sou infeliz.

Sinta a tua voz de novo,

Que me revoca a Deus:

Inspira-me a esperança,

Que te seguiu dos Céus!...

Alexandre Herculano, in 'Antologia Poética'

Fonte: http://www.citador.pt/

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Veio ter comigo hoje a poesia.

Há quantos anos? Desde a juventude.

Veio num raio de sol, num murmúrio de vento.

E a ilusão que me trouxe de uma antiga alegria

reinventou-me a antiga plenitude

que já não invento.

Fazia-lhe outrora poemas verdadeiros

em fornicações rápidas de galo.

Hoje não sou eu nunca por inteiro

e há sempre no que faço um intervalo.

Estamos ambos tão velhos — que vens fazer?

— a cama entre nós da nossa antiga função.

Nublado o olhar só de a ver.

E tomo-lhe em silêncio a mão.

Vergílio Ferreira, in 'Conta-Corrente 1'

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Fonte: http://www.citador.pt/

Uma carta de mulher

As mulheres, eu sei, não devem escrever;

Mas ouso a arte,

Pra que em meu coração de longe possas ler

Como quem parte.

Qualquer beleza que existir em minha escrita

Mostraste antes

Mas soa nova a palavra cem vezes dita,

Quando entre amantes.

Que te traga alegria! Eu fico a esperar,

Mesmo distante;

Sinto que me vou, para ver e escutar

Teu passo errante.

Não te desvies se passar uma andorinha

Sobre esse chão,

Porque acredito que era eu, fiel, quem vinha,

Tocar-te a mão.

Tu te vais, tudo se vai! Parte em viagem,

Luzes e flores,

O verão te segue e me deixa à fria aragem,

Dos dissabores.

Se só temos esperança e alarmes, no entanto,

E a vista cansa,

Dividamos pelo melhor: mantenho o pranto,

Guarda a esperança.

Não, não queria, tanto a ti estou ligada,

Te ver penar:

Querer dor a sua metade abençoada,

É se odiar.

Marceline Desbordes-Valmore

Fonte: https://escamandro.wordpress.com

Une lettre de femme

in: Poésies Inédites, 1860.

Les femmes, je le sais, ne doivent pas écrire ;

J’écris pourtant,

Afin que dans mon cœur au loin tu puisses lire

Comme en partant.

Je ne tracerai rien qui ne soit dans toi-même

Beaucoup plus beau :

Mais le mot cent fois dit, venant de ce qu’on aime,

Semble nouveau.

Qu’il te porte au bonheur ! Moi, je reste à l’attendre,

Bien que, là-bas,

Je sens que je m’en vais, pour voir et pour entendre

Errer tes pas.

Ne te détourne point s’il passe une hirondelle

Par le chemin,

Car je crois que c’est moi qui passerai, fidèle,

Toucher ta main.




Tu t’en vas, tout s’en va ! Tout se met en voyage,

Lumière et fleurs,

Le bel été te suit, me laissant à l’orage,

Lourde de pleurs.

Mais si l’on ne vit plus que d’espoir et d’alarmes,

Cessant de voir,

Partageons pour le mieux : moi, je retiens les larmes,

Garde l’espoir.

Non, je ne voudrais pas, tant je te suis unie,

Te voir souffrir :

Souhaiter la douleur à sa moitié bénie,

C’est se haïr.

Marceline Desbordes Valmore

(trad. Sandra Stroparo & Caetano W. Galindo)

Referência:

DESBORDES-VALMORE, Marceline. 

Poésies. Préface et choix d’Yves Bonnefoy. Paris: 

Gallimard, 1983.

Fonte: https://escamandro.wordpress.com

Foto:Painting by Serge Marshennikov

IMPROVISO

A palavra justa

a mim não pertence,

busco-a nessa luta

em que não se vence,

trabalho diário,

pelo amor de sempre.

                 

A palavra triste

a mim não pertence,

perco-a numa lide

cujo amor me vence,

trabalho diário

pelo amor de sempre.

                 

A palavra louca

a mim não pertence,

bebo-a noutra boca

e ela me convence,

trabalho diário

pelo amor de sempre.

Affonso Ávila

                 

De Carta do Solo, "Tendência",

Belo Horizonte, 1961.

Foto: Pesquisa Google

Do novelo emaranhado da memória, da escuridão dos

nós cegos, puxo um fio que me aparece solto.

Devagar o liberto, de medo que se desfaça entre os

dedos.

É um fio longo, verde e azul, com cheiro de limos,

e tem a macieza quente do lodo vivo.

É um rio.

Corre-me nas mãos, agora molhadas.

Toda a água me passa entre as palmas abertas, e de

repente não sei se as águas nascem de mim, ou para

mim fluem.

Continuo a puxar, não já memória apenas, mas o

próprio corpo do rio.

Sobre a minha pele navegam barcos, e sou também os

barcos e o céu que os cobre e os altos choupos que

vagarosamente deslizam sobre a película luminosa

dos olhos.

Nadam-me peixes no sangue e oscilam entre duas

águas como os apelos imprecisos da memória.

Sinto a força dos braços e a vara que os prolonga.

Ao fundo do rio e de mim, desce como um lento e

firme pulsar do coração.

Agora o céu está mais perto e mudou de cor.

É todo ele verde e sonoro porque de ramo em ramo

acorda o canto das aves.

E quando num largo espaço o barco se detém, o meu

corpo despido brilha debaixo do sol, entre o

esplendor maior que acende a superfície das águas.

Aí se fundem numa só verdade as lembranças confusas

da memória e o vulto subitamente anunciado do

futuro.

Uma ave sem nome desce donde não sei e vai pousar

calada sobre a proa rigorosa do barco.

Imóvel, espero que toda a água se banhe de azul e que

as aves digam nos ramos por que são altos os

choupos e rumorosas as suas folhas.

Então, corpo de barco e de rio na dimensão do homem,

sigo adiante para o fulvo remanso que as espadas

verticais circundam.

Aí, três palmos enterrarei a minha vara até à pedra

viva.

Haverá o grande silêncio primordial quando as mãos se

juntarem às mãos.

Depois saberei tudo.

José Saramago

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/