A arte não é, de modo nenhum, necessária.

Tudo o que é preciso para tornarmos o mundo

mais habitável é o amor.

Isadora Duncan Bailarina

O Leque de Marfim

Ela estava bonita a enlouquecer a gente!

Viva, fresca, feliz... gostei de vê-la assim!

Da música ao murmúrio estremecia ardente

E, rindo, machucava o leque de marfim.

Seus olhos eram negros, veludosos, puros...

Dois abismos! Dois céus! Fitei-os a tremer!

Costumado a trilhar caminhos sempre escuros,

Tenho medo da luz... Meu Deus, eu não quis ver.

Mas ela fascinava... Era um olhar, mais nada...

Rebelde, o coração nessa hora me traiu!

Aos dedos dessa virgem a ânfora sagrada

Entornando perfume à luz do sol se abriu.

Encostei-me ao piano. A chácara viçosa

Entoava das flores lânguida canção.

Eu cismava... - sei lá! - no céu, no mar, na rosa...

E minh'alma se foi nas asas da paixão.

Bem como o viajante em regiões polares

Que recorda chorando o seu torrão natal,

E avista de repente, incendiando os mares,

O divino esplendor da aurora boreal,

Assim eu triste, só, sem sombra d'esperança,

Dos gelos da descrença aonde vim parar

Sondei aquele riso! Amei essa criança,

Foi-me aurora de amor o negrejante olhar.

Brilhe embora uma vez... Banhou-me a luz divina

Vale uma eternidade um dia sempre assim...

Sempre hei de me lembrar da cândida menina

Que rindo machucava o leque de marfim.

Pedro Luís Pereira de Sousa, poeta e político brasileiro (1839-1884)

Foto. Pesquisa Google

Protopoema

Do novelo emaranhado da memória, da escuridão dos

nós cegos, puxo um fio que me aparece solto.

Devagar o liberto, de medo que se desfaça entre os

dedos.

É um fio longo, verde e azul, com cheiro de limos,

e tem a macieza quente do lodo vivo.

É um rio.

Corre-me nas mãos, agora molhadas.

Toda a água me passa entre as palmas abertas, e de

repente não sei se as águas nascem de mim, ou para

mim fluem.

Continuo a puxar, não já memória apenas, mas o

próprio corpo do rio.

Sobre a minha pele navegam barcos, e sou também os

barcos e o céu que os cobre e os altos choupos que

vagarosamente deslizam sobre a película luminosa

dos olhos.

Nadam-me peixes no sangue e oscilam entre duas

águas como os apelos imprecisos da memória.

Sinto a força dos braços e a vara que os prolonga.

Ao fundo do rio e de mim, desce como um lento e

firme pulsar do coração.

Agora o céu está mais perto e mudou de cor.

É todo ele verde e sonoro porque de ramo em ramo

acorda o canto das aves.

E quando num largo espaço o barco se detém, o meu

corpo despido brilha debaixo do sol, entre o

esplendor maior que acende a superfície das águas.

Aí se fundem numa só verdade as lembranças confusas

da memória e o vulto subitamente anunciado do

futuro.

Uma ave sem nome desce donde não sei e vai pousar

calada sobre a proa rigorosa do barco.

Imóvel, espero que toda a água se banhe de azul e que

as aves digam nos ramos por que são altos os

choupos e rumorosas as suas folhas.

Então, corpo de barco e de rio na dimensão do homem,

sigo adiante para o fulvo remanso que as espadas

verticais circundam.

Aí, três palmos enterrarei a minha vara até à pedra

viva.

Haverá o grande silêncio primordial quando as mãos se

juntarem às mãos.

Depois saberei tudo.

Jose Saramago

(in Provávelmente Alegria, Editorial CAMINHO, Lisboa, 1985, 3ª Edição)

Foto: https://www.pinterest.pt/

Este inferno de amar

Este inferno de amar - como eu amo!

Quem mo pôs aqui n’alma… quem foi?

Esta chama que alenta e consome,

Que é vida - e que a vida destrói.

Como é que se veio atear,

Quando - ai se há-de ela apagar?

Eu não sei, não me lembra: o passado,

A outra vida que dantes vivi

Era um sonho talvez… foi um sonho.

Em que a paz tão serena a dormi!

Oh! Que doce era aquele olhar…

Quem me veio, ai de mim! Despertar?

Só me lembra que um dia formoso

Eu passei… Dava o Sol tanta luz!

E os meus olhos que vagos giravam,

Em seus olhos ardentes os pus.

Que fez ela? Eu que fiz? Não o sei;

Mas nessa hora a viver comecei…

Por instinto se revela,

Eu no teu seio divino

Vim cumprir o meu destino...

Vim, que em ti só sei viver,

Só por ti posso morrer.

Almeida Garrett, escritor português (1799-1854).

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Agora preciso da tua mão,

não para que eu não tenha medo,

mas para que tu não tenhas medo.

Sei que acreditar em tudo isso será,

no começo, a tua grande solidão.

Mas chegará o instante em que me darás a mão,

não mais por solidão, mas como eu agora:

Por amor.

Clarice Lispector, escritora brasileira (1920-1977).

Foto: Pesqisa Google