Idílio

"Vamos?" disseste... E eu disse logo: vamos!

Ia no céu, nos pássaros, nos ramos,

Uma alegria esplêndida e sonora;

E tu, abrindo ao sol, como uma tenda,

Tua sombrinha de custosa renda,

Partimos ambos pela estrada afora...

Eram pastagens largas, eram roças,

Carros de bois, currais, barreadas choças,

E rústicos galpões de pau-a-pique;

Só tu, nessa bucólica simpleza,

Com teu "tailleur" de casemira inglesa,

Punhas uns tons de mundanismo chic.

E a poeira, e o sol queimante, e a dura estrada,

Nós, papagueando, sem sentirmos nada,

Seguíamos num sonho encantador:

É que a felicidade, como um vinho,

Fazia-nos andar pelo caminho,

Tontos de gozo e bêbedos de amor!

Paulo Setúbal

Publicado no livro Alma Cabocla (1920). Poema integrante da série Floco de Espuma.

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Soneto 35

Não chores mais o erro cometido;

Na fonte, há lodo; a rosa tem espinho;

O sol no eclipse é sol obscurecido;

Na flor também o inseto faz seu ninho;

Erram todos, eu mesmo errei já tanto,

Que te sobram razões de compensar

Com essas faltas minhas tudo quanto

Não terás tu somente a resgatar;

Os sentidos traíram-te, e meu senso

De parte adversa é mais teu defensor,

Se contra mim te escuso, e me convenço

Na batalha do ódio com o amor:

Vítima e cúmplice do criminoso,

Dou-me ao ladrão amado e amoroso.

William Shakespeare

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É Tão Gentil  e Tão Honesto o Ar

É tão gentil e tão honesto o ar

de minha Dama, quando alguém saúda,

que toda boca vai ficando muda

e os olhos não se afoitam de a fitar.

Ela assim vai sentindo-se louvar

na piedosa humildade em que se escuda,

qual fosse um anjo que dos céus se muda

para uma prova dos milagres dar.

Tão afável se mostra a quem a mira

que o olhar infunde ao coração dulçores

que só não sente quem jamais olhou-a.

E quando fala, dos seus lábios voa

Uma aura suave, trescalando amores,

que dentro d’alma vai dizer: “Suspira!”

Dante Alighieri.

Tradução de Ivo Barroso.

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Ninho Azul

O nome da habitante... é um pecado dizê-lo:

A luz do seu olhar, o ouro do seu cabelo

Não têm rivais nos sóis nem nas manhãs serenas

E claras: é uma flor entre outras mais pequenas...

Quando ela sai de casa, um instante, a passeio,

Se deixa, descuidosa, o tesouro do seio

Fugir da renda, em toda a extensão da alameda

Erra um perfume quente e sensual que embebeda...

Acende-se o vergel ao seu encanto, como

À onda clara de luz um verdejante pomo;

E no alto da montanha, e por todo o valado,

Embaixo, em cima, o sol, mais quente e mais dourado

Rutila. Enche-lhe a veste o olor das brancas pomas...

Se pisa a alfombra, no ar uma oblata de aromas

Se eleva; e as flores vão beijar-lhe os flancos, uma

Por uma, e o róseo pé feito de jaspe e espuma...

Guarda na fina pele, em ondas voluptuosas,

A neve dos jasmins e a púrpura das rosas;

E da ânsia e do prazer toda a volúpia louca

Eletriza-lhe o seio e esbraseia-lhe a boca.

Se o vento rodomoinha em torno, ou, brisa terna,

Quer descobrir-lhe o pé e acariciar-lhe a perna,

Ou, com a fúria brutal de um desvairado amante,

Cobiçoso, se afoita a caminhar por diante,

Bebendo da alva pele o aroma capitoso

Naquele céu de carne onde lateja o gozo,

A alva do seu roupão busca logo escondê-la

Como uma nebulosa ocultando uma estrela.

Osório Duque-Estrada, poeta, crítico e teatrólogo brasileiro 1870-1927

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