É Noite, Mãe

As folhas já começam a cobrir

o bosque, mãe, do teu outono puro...

São tantas as palavras deste amor

que presas os meus lábios retiveram

pra colocar na tua face, mãe!...

Continuamente o bosque se define

em lividez de pântanos agora,

e aviva sempre mais as desprendidas

folhas que tornam minha dor maior.

No chão do sangue que me deste, humilde

e triste, as beijo. Um dia pra contigo

terei sido cruel: a minha boca,

em cada latejar do vento pelos ramos,

procura, seca, o teu perdão imenso...

É noite, mãe: aguardo, olhos fechados,

que uma qualquer manhã me ressuscite!...

António Salvado, in "Difícil Passagem"

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Trovas de perfume

Nas asas esbranquiçadas dum sonhado anjo virtual

ou num olhar meigo, adoçado com mel e jorrando suspiros

no toque do longínquo piano entoando música divina e sublime

enquanto os meus olhos despem o cetim do teu vestido

gravados nas trovas do perfume dos teus lábios tão carnudos

e nas pretas meias que envolvem a doçura duma pele colossal

qual imaginário filme num teatro que não tem qualquer final

neste dia que perpetuei um sonho lindo escrito em prosa de ilusão

os meus olhos aos teus colados magnetizaram amor

e paixão

António José da Silva, escritor e teatrólogo português 1705-1739

Foto:  https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Estes Homens

abrem as portas

do sol nascente

conhecem os íntimos latejos

da cal as soltas águas

os fermentos as uvas

os cílios discretos do pão

amam as urzes e as fontes

o suor dos fenos

a febre moira de um corpo

de mulher

estes homens

partem a pedra

com martelos de solidão

(os olhos abismados

nos goivos

da lonjura)

erguem as paredes

as janelas crepusculares

as asfaimadas antenas das cidades:

céu de cimento; baba remota

do cansaço

estes homens

tamisam cores: viajam nos navios

pescam no cisco das pérolas

do vidro

são garimpeiros

de uma esponja

de coral

moldam nas forjas

as sílabas secretas

do ferro

afeiçoam os seixos e o linho

o bafo marítimo

das palavras

estes homens

dizem casa com dezembro

nas veias

ternura com a sede de uma seara

grávida

assobiam comovidos contra as sombras

trazem na algibeira

o trevo rugoso das cantigas

estes homens:

guardadores de cabras

e de mágoas

de espantos e revoltas

servos emigrantes

contrabandistas

soldados andarilhos do mar

carabineiros da má sorte

trepadores das sete colinas

operários

azeitoneiros

ratinhos

levantam por maio

os cantis do lume: voz de musgo

concha entreaberta

estes homens

(pátria viva; horizonte

de prata

à flor da bruma)

modelam nos andaimes

do tempo

o oiro (medular) da

liberdade

Manuel Mendes, escritor, escultor e político português (n. 1906-1969

in 'Os Dias do Trigo

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