ARIEL

Estancamento no escuro

E então o fluir azul e insubstancial

De montanha e distância.

Leoa do Senhor como nos unimos

Eixo de calcanhares e joelhos!… O sulco

Afunda e passa, irmão

Do arco tenso

Do pescoço que não consigo dobrar.

Sementes

De olhos negros lançam escuros

Anzóis…

Negro, doce sangue na boca,

Sombra,

Um outro vôo

Me arrasta pelo ar…

Coxas, pêlos;

Escamas e calcanhares.

Branca

Godiva, descasco

Mãos mortas, asperezas mortas.

E então

Ondulo como trigo, um brilho de mares.

O grito da criança

Escorre pela parede.

E eu

Sou a flexa,

O orvalho que voa,

Suicida, unido com o impulso

Dentro do olho

Vermelho, caldeirão da manhã.

Sylvia Plath

(Tradução de Ana Cândida Perez e Ana Cristina César)

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Desilusão

Caí em letargia ...

Meu sonho adormeceu profundamente ...

Ficou num par de fronhas virgens ...

Estreadas em noites de volúpia ...

Sonho bordado

Nas fronhas dum hotel

Vidas aneladas

Pontos cheios de suspiros em gemidos …

Juntos dormimos

Mas nossos sonhos

Esses!

Adormeceram

Num par de fronhas ...

Isabel Ferreira (Poeta Angolana)

Painting by Serge Marshennikov

E por Vezes

E por vezes as noites duram meses

E por vezes os meses oceanos

E por vezes os braços que apertamos

nunca mais são os mesmos    

E por vezes

encontramos de nós em poucos meses

o que a noite nos fez em muitos anos

E por vezes fingimos que lembramos

E por vezes lembramos que por vezes

ao tomarmos o gosto aos oceanos

só o sarro das noites      não dos meses

lá no fundo dos copos encontramos

E por vezes sorrimos ou choramos

E por vezes por vezes ah por vezes

num segundo se evolam tantos anos

David Mourão-Ferreira, in 'Matura Idade'

Fonte:http://www.citador.pt/

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

NOSSAS HORAS

Teu rosto dourado

De uma deusa

Um dia será flor murcha

Eu sei

Igual a ti um dia

Molharei meus lábios pálidos

Ressequidos

Sem turgor

Nas gotas que sobrarem

Do suor libidinal

Nas nossas horas

Perpetuadas com o amor

E nos amaremos

Seja como for.

Paulo da Costa Carvalho Junior

RECIFE-PE, 21 DE MARÇO 2017

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Ressurge sobre mim ...

Ressurge sobre mim, ó luz serena,

Como em meu sonho celestial de outrora;

Ó Santa Mãe, ó Virgem pura e plena,

À minha noite dá luz, Nossa Senhora!

Meu ideal não deixes ir morrendo,

Embora fundas culpas tenha sido;

O Teu olhar, de lágrimas se enchendo,

Faz descer sobre mim, compadecido.

Longe de todos, no sofrer perdido,

Em fundo abismo, eis-me com meu nada.

Não creio mais em mim, estou vencido.

Dá-me vigor e a crença renovada,

Volta do céu de estrelas estendido,

Que eu Te adore, Maria Imaculada!

Mihai Eminescu

Tradução: Luciano Maia

Fonte: http://www.jornaldepoesia.jor.br/

Imagem:https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Ora dorme, carmim, a pétala, ora a pálida

Nem tremula o cipreste em paço do palácio;

Nem brilham as estrias na pia de pórfiro.

Desperta o pirilampo; acordas tu em mim.

Ora inclina-se o alvo pavão como espectro,

E bruxuleia como espectro sobre mim.

Ora a Terra, tal Dânae, estende-se às estrelas,

E abres teu coração inteiro para mim.

Ora desloca-se o silente meteoro,

Deixa um rastro de luz – teu pensamento em mim.

Ora projeta o lírio todo seu encanto,

Vai deslizando até o regaço da lagoa:

Projete-se assim minha querida e deslize

Até este meu regaço e ora se perca em mim.

Alfred Tennyson

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Corpo

que te seja leve o peso das estrelas

e de tua boca irrompa a inocência nua

dum lírio cujo caule se estende e

ramifica para lá dos alicerces da casa

abre a janela debruça-te

deixa que o mar inunde os órgãos do corpo

espalha lume na ponta dos dedos e toca

ao de leve aquilo que deve ser preservado

mas olho para as mãos e leio

o que o vento norte escreveu sobre as dunas

levanto-me do fundo de ti humilde lama

e num soluço da respiração sei que estou vivo

sou o centro sísmico do mundo

Al Berto, in 'A Noite Progride Puxada à Sirga'

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

A Eugenio Montale

É festa no poente e eu sigo

em direção oposta à multidão

que apressada e alegre deixa o estádio.

Não olho ninguém e a todos olho.

Recolho um sorriso de vez em quando.

Mais raramente um amável aceno.

E não recordo mais quem é que eu sou.

Neste momento morrer não me agrada.

Morrer parece-me demasiado injusto.

Mesmo se não me lembro mais quem sou.

Sandro Penna

Tradução de Geraldo Holanda Cavalcanti.

Fonte: http://revistamododeusar.blogspot.pt

Imagem: Pesquisa Google