A Secreta Viagem

No barco sem ninguém, anónimo e vazio,

ficámos nós os dois, parados, de mão dada...

Como podem só dois governar um navio?

Melhor é desistir e não fazermos nada!

Sem um gesto sequer, de súbito esculpidos,

tornamo-nos reais, e de madeira, à proa...

Que figuras de lenda! Olhos vagos, perdidos...

Por entre nossas mãos, o verde mar se escoa...

Aparentes senhores de um barco abandonado,

nós olhamos, sem ver, a longínqua miragem...

Aonde iremos ter? - Com frutos e pecado,

se justifica, enflora, a secreta viagem!

Agora sei que és tu quem me fora indicada.

O resto passa, passa... alheio aos meus sentidos.

- Desfeitos num rochedo ou salvos na enseada,

a eternidade é nossa, em madeira esculpidos!

David Mourão-Ferreira, in "A Secreta Viagem" 

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Estão Todas as Verdades à Espera em Todas as Coisas

Estão todas as verdades

à espera em todas as coisas:

não apressam o próprio nascimento

nem a ele se opõem,

não carecem do fórceps do obstetra,

e para mim a menos significante

é grande como todas.

(Que pode haver de maior ou menor

que um toque?)

Sermões e lógicas jamais convencem

o peso da noite cala bem mais

fundo em minha alma.

(Só o que se prova

a qualquer homem ou mulher,

é que é;

só o que ninguém pode negar,

é que é.)

Um minuto e uma gota de mim

tranquilizam o meu cérebro:

eu acredito que torrões de barro

podem vir a ser lâmpadas e amantes,

que um manual de manuais é a carne

de um homem ou mulher,

e que num ápice ou numa flor

está o sentimento de um pelo outro,

e hão-de ramificar-se ao infinito

a começar daí

até que essa lição venha a ser de todos,

e um e todos nos possam deleitar

e nós a eles.

Walt Whitman, in "Leaves of Grass"

Foto: Coliena Rentmeester Photography

É Noite, Mãe

As folhas já começam a cobrir

o bosque, mãe, do teu outono puro...

São tantas as palavras deste amor

que presas os meus lábios retiveram

pra colocar na tua face, mãe!...

Continuamente o bosque se define

em lividez de pântanos agora,

e aviva sempre mais as desprendidas

folhas que tornam minha dor maior.

No chão do sangue que me deste, humilde

e triste, as beijo. Um dia pra contigo

terei sido cruel: a minha boca,

em cada latejar do vento pelos ramos,

procura, seca, o teu perdão imenso...

É noite, mãe: aguardo, olhos fechados,

que uma qualquer manhã me ressuscite!...

António Salvado, in "Difícil Passagem"

Fonte do poema: http://www.citador.pt/

Foto:https://www.pinterest.pt/cinafraga/