SINTO

Sinto

que em minhas veias arde

sangue,

chama vermelha que vai cozendo

minhas paixões no coração.

Mulheres, por favor,

derramai água:

quando tudo se queima,

só as fagulhas voam

ao vento.

Federico García Lorca,

in 'Poemas Esparsos'

O ANJO

O Anjo que em meu redor passa e me espia,

E cruel me combate, nesse dia

Veio sentar-se ao lado do meu leito

E embalou-me cantando no seu peito.

Ele que indiferente olha e me escuta

Sofrer, ou que feroz comigo luta,

Ele que me entregara à solidão,

Poisava a sua mão na minha mão.

E foi como se tudo se extinguisse,

Como se o mundo inteiro se calasse,

E o meu ser liberto enfim florisse,

E um perfeito silêncio me embalasse.

Sophia de Mello Breyner Andresen 

Foto: https://pt.pinterest.com

A SERENATA

 

Uma noite de lua pálida e gerânios

ele viria com boca e mãos incríveis

tocar flauta no jardim.

Estou no começo do meu desespero

e só vejo dois caminhos:

ou viro doida ou santa.

Eu que rejeito e exprobro

o que não for natural como sangue e veias

descubro que estou chorando todo dia,

os cabelos entristecidos,

a pele assaltada de indecisão.

Quando ele vier, porque é certo que vem,

de que modo vou chegar ao balcão sem juventude?

A lua, os gerânios e ele serão os mesmos

— só a mulher entre as coisas envelhece.

De que modo vou abrir a janela, se não for doida?

Como a fecharei, se não for santa?   

      Adélia Prado

Foto de : Karina Bertoncine

Bailados do Luar

Pétalas de rosas

tombam lentamente, silenciosas...

E de vagar

vem entrando

a farândola rítmica

e silente

dos góticos bailados do luar!...

Sobre as dobras macias

e assediantes

da seda do meu leito desmanchado,

esguias sombras

adelgaçando afagos,

poisam no meu peito desvestido...

E a boca hipnótica e algente

do meu luarento amante,

vai esculpindo o meu corpo

pálido e vencido!...

No espaço azul e vago,

esvoaça subtiltmente

a cálida lembrança

da tua voz!

Busco a verdade viva do teu beijo

e encontro apenas

esta estranha heresia,

crispando o alvo recorte

do meu corpo magoado!...

Estilhaçam-se, vibrando

numa ânsia doentia,

os meus nervos nostálgicos,

irreverentes

empalidecendo

em dolências inocentes

o rubor do meu desejo

insaciado...

As rosas vão tombando lentamente,

devagar,

sobre a carícia dormente

e embruxada…

dos espásmicos beijos do luar...

Oiço a tua voz

em toda a parte!

E perco-me dentro dos meus próprios braços,

tumultuosos e exigentes,

                  a procurar-te!

Judith Teixeira,

in 'Antologia Poética'

Perfume da Rosa

Quem bebe, rosa, o perfume

Que de teu seio respira?

Um anjo, um silfo? ou que nume

Com esse aroma delira?

Qual é o deus que, namorado,

De seu trono te ajoelha,

E esse néctar encantado

Bebe oculto, humilde abelha?

- Ninguém? - Mentiste: essa frente

Em languidez inclinada,

Quem ta pôs assim pendente?

Dize, rosa namorada.

E a cor de púrpura viva

Como assim te desmaiou?

e essa palidez lasciva

Nas folhas quem ta pintou?

Os espinhos que tão duros

Tinhas na rama lustrosa,

Com que magos esconjuros

Tos desarmam, ó rosa?

E porquê, na hástea sentida

Tremes tanto ao pôr do sol?

Porque escutas tão rendida

O canto do rouxinol?

Que eu não ouvi um suspiro

Sussurrar-te na folhagem?

Nas águas desse retiro

Não espreitei a tua imagem?

Não a vi aflita, ansiada...

- Era de prazer ou dor? -

Mentiste, rosa, és amada,

E também tu amas, flor.

Mas ai! se não for um nume

O que em teu seio delira,

Há-de matá-lo o perfume

Que nesse aroma respira.

Almeida Garrett, 

in 'Folhas Caídas'

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