Annabel Lee

Foi há muitos e muitos anos já,

Num reino ao pé do mar.

Como sabeis todos, vivia lá

Aquela que eu soube amar;

E vivia sem outro pensamento

Que amar-me e eu a adorar.

Eu era criança e ela era criança,

Neste reino ao pé do mar;

Mas o nosso amor era mais que amor --

O meu e o dela a amar;

Um amor que os anjos do céu vieram

a ambos nós invejar.

E foi esta a razão por que, há muitos anos,

Neste reino ao pé do mar,

Um vento saiu duma nuvem, gelando

A linda que eu soube amar;

E o seu parente fidalgo veio

De longe a me a tirar,

Para a fechar num sepulcro

Neste reino ao pé do mar.

E os anjos, menos felizes no céu,

Ainda a nos invejar...

Sim, foi essa a razão (como sabem todos,

Neste reino ao pé do mar)

Que o vento saiu da nuvem de noite

Gelando e matando a que eu soube amar.

Mas o nosso amor era mais que o amor

De muitos mais velhos a amar,

De muitos de mais meditar,

E nem os anjos do céu lá em cima,

Nem demônios debaixo do mar

Poderão separar a minha alma da alma

Da linda que eu soube amar.

Porque os luares tristonhos só me trazem sonhos

Da linda que eu soube amar;

E as estrelas nos ares só me lembram olhares

Da linda que eu soube amar;

E assim 'stou deitado toda a noite ao lado

Do meu anjo, meu anjo, meu sonho e meu fado,

No sepulcro ao pé do mar,

Ao pé do murmúrio do mar.

Edgar Allan Poe

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Primeiro de Todos os Meus Sonhos

o primeiro de todos os meus sonhos era sobre

um amante e o seu único amor,

caminhando devagar (pensamento no pensamento)

por alguma verde misteriosa terra

até o meu segundo sonho começar—

o céu é agreste de folhas;que dançam

e dançando arrebatam(e arrebatando rodopiam

sobre um rapaz e uma rapariga que se assustam)

mas essa mera fúria cedo se tornou

silêncio:em mais vasto sempre quem

dois pequeninos seres dormem (bonecas lado a lado)

imóveis sob a mágica

para sempre caindo neve.

E então este sonhador chorou: e então

ela rapidamente sonhou um sonho de primavera

onde tu e eu estamos a florescer

E. E. Cummings

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Flores

De um pequeno degrau dourado -, entre os cordões

de seda, os cinzentos véus de gaze, os veludos verdes

e os discos de cristal que enegrecem como bronze

ao sol -, vejo a digital abrir-se sobre um tapete de filigranas

de prata, de olhos e de cabeleiras.

Peças de ouro amarelo espalhadas sobre a ágata, pilastras

de mogno sustentando uma cúpula de esmeraldas,

buquês de cetim branco e de finas varas de rubis

rodeiam a rosa d'água.

Como um deus de enormes olhos azuis e de formas

de neve, o mar e o céu atraem aos terraços de mármore

a multidão das rosas fortes e jovens.

Arthur Rimbaud

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Os dias sem ninguém

pequeníssimos recados escritos à pressa

amachucados nos dedos

foi bela a madressilva

subindo pela noite da morada esquecida

pedras exactas poeiras perfumadas

bichos de lume dormitando na flexibilidade da argila

areias cobertas de insectos ossos dentes

e o rio por onde partem as noites de cansaço

luminosa floração luas ácidas despenhando-se

fendas de terra cidades costeiras pássaros

frágeis caminhos em pleno voo

durante a lucidez tremenda do sonho

restam-me os corredores de vidro

onde posso afagar os restos carbonizados do corpo

abro a porta que dava acesso ao rosto

desço os degraus musgosos do pátio

atravesso o jardim de alvenaria onde vivi

todo este tempo antes de me precipitar

Al Berto

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Mocidade

A mocidade esplêndida, vibrante,

Ardente, extraordinária, audaciosa.

Que vê num cardo a folha duma rosa,

Na gota de água o brilho dum diamante;

Essa que fez de mim Judeu Errante

Do espírito, a torrente caudalosa,

Dos vendavais irmã tempestuosa,

- Trago-a em mim vermelha, triunfante!

No meu sangue rubis correm dispersos:

- Chamas subindo ao alto nos meus versos,

Papoilas nos meus lábios a florir!

Ama-me doida, estonteadoramente,

O meu Amor! que o coração da gente

É tão pequeno... e a vida, água a fugir...

Florbela Espanca, in "Charneca em Flor"

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Este é o Prólogo 

Deixaria neste livro

toda a minha alma.

este livro que viu

as paisagens comigo

e viveu horas santas.

Que pena dos livros

que nos enchem as mãos

de rosas e de estrelas

e lentamente passam!

Que tristeza tão funda

é olhar os retábulos

de dores e de penas

que um coração levanta!

Ver passar os espectros

de vida que se apagam,

ver o homem desnudo

em Pégaso sem asas,

ver a vida e a morte,

a síntese do mundo,

que em espaços profundos

se olham e se abraçam.

Um livro de poesias

é o outono morto:

os versos são as folhas

negras em terras brancas,

e a voz que os lê

é o sopro do vento

que lhes incute nos peitos

- entranháveis distâncias.

O poeta é uma árvore

com frutos de tristeza

e com folhas murchas

de chorar o que ama.

O poeta é o médium

da Natureza

que explica sua grandeza

por meio de palavras.

O poeta compreende

todo o incompreensível

e as coisas que se odeiam,

ele, amigas as chamas.

Sabe que as veredas

são todas impossíveis,

e por isso de noite

vai por elas com calma.

Nos livros de versos,

entre rosas de sangue,

vão passando as tristes

e eternas caravanas

que fizeram ao poeta

quando chora nas tardes,

rodeado e cingido

por seus próprios fantasmas.

Poesia é amargura,

mel celeste que emana

de um favo invisível

que as almas fabricam.

Poesia é o impossível

feito possível. Harpa

que tem em vez de cordas

corações e chamas.

Poesia é a vida

que cruzamos com ânsia,

esperando o que leva

sem rumo a nossa barca.

Livros doces de versos

sãos os astros que passam

pelo silêncio mudo

para o reino do Nada,

escrevendo no céu

suas estrofes de prata.

Oh! que penas tão fundas

e nunca remediadas,

as vozes dolorosas

que os poetas cantam!

Deixaria neste livro

toda a minha alma...

Federico García Lorca

tradução: William Agel de Melo

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