O LIVRO GASTO DAS HORAS

Lhe chamavam Jade.

Talvez por seus olhos serem belos,

Talvez…

Porque deixava résteas de luz quando passava.

Era jovem esbelta, airosa como uma orquidea brava.

Tinha olhos claros, pele sedosa.

Na boca de flor encarnada.

A sobriedade de uma rosa.

Ria sim.

Mas…

Havia nela traços leves de alguma mágoa.

Olhava longe, como quem olha e vê um cais.

Juraria eu, que vi aflorar nas janelas de seu olhar.

Particulas de estrelas a espreitar.

Olhavam-na tantos.

Como que lê doce poema.

Saía ao entardecer.

Colhia resteas de sol.

Particulas de poeira,

Melodias de vento,

Sussuros de vozes,

A sinfonia das aves, rente ao céu.

Tudo, como se fora escrito num pergaminho de saudade.

Sentada ALI! No cais do tempo entardecia.

Olhando sua imagem.

Cabelos dados às mãos do vento.

Matava saudades de outro tempo.

Em que caminhava de mão dada,

Com aquela que não a beijou no último suspiro.

Sem encontro marcado.

Flor colhida pelo cansaço.

Sono de lage fria.

Tudo!

Foi numa fria madrugada.

Augusta Maria.

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Eram rotas.

Mapas rasgados no asfalto.

Pedaços de natureza, setas adornadas.

Caminhos, passos, folhas, harmonia dança.

Um leve vestido de ternura.

Pétalas de magnólia a alindar.

Uma vida traçada a lápis leve.

Crayon mágico.

Pronto a desenhar.

Desenhou com alma de artista.

A bailarina leve como ave.

Rodopia sonha na leveza da pirueta.

A menina que sonha ser artista.

Tão longe o sonho leva nosso ser.

Visões momentaneas, coloridas habitam nosso eu.

Eis que na beleza de uma imagem.

A encantadora bailarina.

Se ergue,

Tal fénix encantada renasceu.

A. Mar.

10/3/2017

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Inocência

Vou aqui como um anjo, e carregado

De crimes!

Com asas de poeta voa-se no céu...

De tudo me redimes,

Penitência

De ser artista!

Nada sei,

Nada valho,

Nada faço,

E abre-se em mim a força deste abraço

Que abarca o mundo!

Tudo amo, admiro e compreendo.

Sou como um sol fecundo

Que adoça e doira, tendo

Calor apenas.

Puro,

Divino

E humano como os outros meus irmãos,

Caminho nesta ingénua confiança

De criança

Que faz milagres a bater as mãos.

Miguel Torga, in 'Penas do Purgatório'

Fonte: citador:pt

Foto: pesquisa google

Depois da pausa,

na sua elegância filiforme,

as figuras musicais tendem a juntar-se

no olhar cansado do músico.

No entanto, pouco importa a pauta

se já estiver escrita na alma

com dedos e sentimento.

Pianinho,

os sons tendem a navegar em crescendo.

Quando levanto as pálpebras,

há como chocolate opíparo

aquecendo-me por dentro...

no sorriso do teu olhar esterlino

onde dançam os anjos

e os arcanjos cantando o hino.

Apoteótica,

a sensação opiácea é veemente

as dores tardias já não importam

nem as notas fantasmas mentem

ao som da melodia eufórica

do amor - em escala ascendente

em cada nota abraçada

nesta sintonia empolgante.

Pj.Conde-Paulino

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A Mulher Mais Bonita do Mundo

estás tão bonita hoje. quando digo que nasceram

flores novas na terra do jardim, quero dizer

que estás bonita.

entro na casa, entro no quarto, abro o armário,

abro uma gaveta, abro uma caixa onde está o teu fio

de ouro.

entre os dedos, seguro o teu fino fio de ouro, como

se tocasse a pele do teu pescoço.

há o céu, a casa, o quarto, e tu estás dentro de mim.

estás tão bonita hoje.

os teus cabelos, a testa, os olhos, o nariz, os lábios.

estás dentro de algo que está dentro de todas as

coisas, a minha voz nomeia-te para descrever

a beleza.

os teus cabelos, a testa, os olhos, o nariz, os lábios.

de encontro ao silêncio, dentro do mundo,

estás tão bonita é aquilo que quero dizer.

José Luís Peixoto, 

in "A Casa, a Escuridão"

Fonte: http://www.citador.pt/

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Especial dia da MULHER

Dá a Surpresa de Ser

Dá a surpresa de ser.

É alta, de um louro escuro.

Faz bem só pensar em ver

Seu corpo meio maduro.

Seus seios altos parecem

(Se ela tivesse deitada)

Dois montinhos que amanhecem

Sem Ter que haver madrugada.

E a mão do seu braço branco

Assenta em palmo espalhado

Sobre a saliência do flanco

Do seu relevo tapado.

Apetece como um barco.

Tem qualquer coisa de gomo.

Meu Deus, quando é que eu embarco?

Ó fome, quando é que eu como ?

Fernando Pessoa, 

in "Cancioneiro"

Fonte: http://www.citador.pt/

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A FLOR

Penso que cultivo tensões

como flores

num bosque onde

ninguém vai.

Cada ferida — perfeita —,

fecha-se numa minúscula

imperceptível pétala,

causando dor.

Dor é uma flor

como aquela,

como esta,

como aquela,

como esta.

Robert Cruley

XXI

Se eu pudesse trincar a terra toda

E sentir-lhe um paladar,

E se a terra fosse uma coisa para trincar

Seria mais feliz um momento…

Mas eu nem sempre quero ser feliz.

É preciso ser de vez em quando infeliz

Para se poder ser natural…

Nem tudo é dias de sol,

E a chuva, quando falta muito, pede-se.

Por isso tomo a infelicidade com a felicidade

Naturalmente, como quem não estranha

Que haja montanhas e planícies

E que haja rochedos e erva…

O que é preciso é ser-se natural e calmo

Na felicidade ou na infelicidade,

Sentir como quem olha,

Pensar como quem anda,

E quando se vai morrer, lembrar-se de que o dia morre,

E que o poente é belo e é bela a noite que fica…

Assim é e assim seja…

7-3-1914

“O Guardador de Rebanhos”. Poemas de Alberto Caeiro 

(Heterônimo de Fernando Pessoa)

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