Visita-me Enquanto não Envelheço

toma estas palavras cheias de medo e surpreende-me

com teu rosto de Modigliani suicidado

Tenho uma varanda ampla cheia de malvas

e o marulhar das noites povoadas de peixes voadores

Ver-me antes que a bruma contamine os alicerces

as pedras nacaradas deste vulcão a lava do desejo

subindo à boca sulfurosa dos espelhos

Antes que desperte em mim o grito

dalguma terna Jeanne Hébuterne a paixão

derrama-se quando tua ausência se prende às veias

prontas a esvaziarem-se do rubro ouro

Perco-te no sono das marítimas paisagens

estas feridas de barro e quartzo

os olhos escancarados para a infindável água

Com teu sabor de açúcar queimado em redor da noite

sonhar perto do coração que não sabe como tocar-te

Al Berto, in 'Salsugem'

Fonte: http://www.citador.pt/

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Lagryma negra

Aperte fortemente a penna ingratta

entre os dêdos nervosos e trementes,

e os versos jórram, claros e estridentes,

n'uma cascata, n'uma cataracta!

Escrevo, e canto cânticos ardentes,

enquanto dos meus olhos se desata

uma fiada de lagrymas de prata

como um collar de pérolas pendentes...

Eu canto o soffrimento, a ancia incontida

de amor, que é a maior ancia desta vida,

- vida a que a Humanidade se condemna!

E todo o meu sofrer, todo, se pinta

n'este pingo de dor pingo de tinta,

lagryma negra que me cáe da penna.

Dante Milano, poeta brasileiro 1899/1991

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Poema da amante

Eu te amo

Antes e depois de todos os acontecimentos,

Na profunda imensidade do vazio

E a cada lágrima dos meus pensamentos.

Eu te amo

Em todos os ventos que cantam,

Em todas as sombras que choram,

Na extensão infinita dos tempos

Até a região onde os silêncios moram.

Eu te amo

Em todas as transformações da vida,

Em todos os caminhos do medo,

Na angústia da vontade perdida

E na dor que se veste em segredo.

Eu te amo

Em tudo que estás presente,

No olhar dos astros que te alcançam

E em tudo que ainda estás ausente.

Eu te amo

Desde a criação das águas,

desde a idéia do fogo

E antes do primeiro riso e da primeira mágoa.

Eu te amo perdidamente

Desde a grande nebulosa

Até depois que o universo cair sobre mim

Suavemente.

Adalgisa Nery

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Il Bacio

O Beijo! malva-rosa em jardim de carícias!

Vivo acompanhamento no piano dos dentes

Dos refrãos que Amor canta nas almas ardentes

Com a sua voz de arcanjo em lânguidas delícias!

Divino e gracioso Beijo, tão sonoro!

Volúpia singular, álcool inenarrável!

O homem, debruçado na taça adorável,

Deleita-se em venturas que nunca se esgotam.

Como o vinho do Reno e a música, embalas

E consolas a mágoa, que expira em conjunto

Com os lábios amuados na prega purpúrea...

Que um maior, Goethe ou Will, te erga um verso clássico.

Quanto a mim, trovador franzino de Paris,

Só te ofereço um bouquet de estrofes infantis:

Sê benévolo e desce aos lábios insubmissos

De Uma que eu bem conheço, Beijo, e neles ri.

Paul Verlaine, in "Caprichos"

Tradução de Fernando Pinto do Amaral

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Fonte: http://www.citador.pt/

Bucólica

Na orgia dos sons, das cores,

ficou minha alma pagã;

bebendo o aroma das flores,

bebeu a luz da manhã.

Abriu-se-me a flor da vida

sob um sol fecundo e ardente;

amo a palmeira florida

e o soluçar da torrente...

Tenho taças de verdura

junto aos troncos seculares,

em que bebo a linfa pura

do néctar que vem dos ares.

Entendo o canto das aves,

que agitam o azul dos céus,

como de um templo nas naves

as litanias de Deus.

Nas clareiras escalvadas

das grandes, floridas matas,

choram frescas alvoradas

de pérolas as cascatas.

Entro altivo nas imensas

babilônias vegetais,

sob as lianas suspensas,

como arcadas triunfais.

Nas voltas da trepadeira,

leio estéticos segredos

e aprecio a sobranceira

atitude dos rochedos...

A natureza é uma mestra,

uma mestra maternal,

que nos dá lições de orquestra

e nos ensina o ideal.

Na orgia dos sons, das cores,

ficou minha alma pagã;

bebendo o aroma das flores,

bebeu a luz da manhã.

Augusto de Lima,

in"Contemporâneas". 1887.

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Castelã de Tristeza

Altiva e couraçada de desdém,

Vivo sòzinha em meu castelo: a Dor!

Passa por ele a luz de todo o amor…

E nunca em meu castelo entrou alguém!

Castelã da Tristeza, vês?…A quem?…

-E o meu olhar é interrogador-

Perscruto, ao longe, as sombras do sol-pôr…

Chora o silêncio…nada…ninguém vem…

Castelã da Tristeza, porque choras

Lendo, toda de branco, um livro de horas,

À sombra rendilhada dos vitrais?…

À noite, debruçada, plas ameias,

Porque rezas baixinho?…Porque anseias?…

Que sonho afagam tuas mãos reais?…

Florbela Espanca

In; Livro de Mágoas

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Ruinas

Pandeiros rôtos e côxas táças de crystal aos pés da muralha.

Heras como Romeus, Julietas as ameias. E o vento toca, em bandolins distantes, surdinas finas de princezas mortas.

Poeiras adormecidas, netas fidalgas de minuetes de mãos esguias e de cabelleiras embranquecidas.

Aquellas ameias cingiram uma noite peccados sem fim; e ainda guardam os segredos dos mudos beijos de muitas noites. E a lua velhinha todas as noites réza a chorar: Era uma vez em tempo antigo um castello de nobres naquelle lugar... E a lua, a contar, pára um instante - tem mêdo do frio dos subterraneos.

Ouvem-se na sala que já nem existe, compassos de danças e rizinhos de sêdas.

Aquellas ruinas são o tumulo sagrado de um beijo adormecido - cartas lacradas com ligas azues de fechos de oiro e armas reais e lizes.

Pobres velhinhas da côr do luar, sem terço nem nada, e sempre a rezar...

Noites de insonia com as galés no mar e a alma nas galés.

Archeiros amordaçados na noite em que o côche era de volta ao palacio pela tapada d'El-rei. Grande caçada na floresta--galgos brancos e Amazonas negras. Cavalleiros vermêlhos e trombêtas de oiro no cimo dos outeiros em busca de dois que faltam.

Uma gondola, ao largo, e um pagem nas areias de lanterna erguida dizendo pela briza o aviso da noite.

O sapato d'Ella desatou-se nas areias, e fôram calça-lo nas furnas onde ninguem vê. Nas areias ficaram as pègadas de um par que se beija.

Noticias da guerra - choros lá dentro, e crépes no brazão. Ardem cirios, serpentinas. Ha mãos postas entre as flôres.

E a torre morêna canta, molenga, dôze vezes a mesma dôr.

Almada Negreiros, in 'Frisos - Revista Orpheu nº1'

1893/1970

Fonte: http://www.citador.pt/

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