Como eu não possuo

Olho em volta de mim. Todos possuem

Um afecto, um sorriso ou um abraço.

Só para mim as ânsias se diluem

E não possuo mesmo quando enlaço.

Roça por mim, em longe, a teoria

Dos espasmos golfados ruivamente;

São êxtases da cor que eu fremiria,

Mas a minhalma pára e não os sente!

Quero sentir. Não sei... perco-me todo...

Não posso afeiçoar-me nem ser eu:

Falta-me egoísmo para ascender ao céu,

Falta-me unção pra me afundar no lodo.

Não sou amigo de ninguém. Pra o ser

Forçoso me era antes possuir

Quem eu estimasse - ou homem ou mulher,

E eu não logro nunca possuir!...

Castrado de alma e sem saber fixar-me,

Tarde a tarde na minha dor me afundo...

Serei um emigrado doutro mundo

Que nem na minha dor posso encontrar-me?...

Como eu desejo a que ali vai na rua,

Tão ágil, tão agreste, tão de amor...

Como eu quisera emaranhá-la nua,

Bebê-la em espasmos de harmonia e cor!...

Desejo errado... Se a tivera um dia,

Toda sem véus, a carne estilizada

Sob o meu corpo arfando transbordada,

Nem mesmo assim - ó ânsia! - eu a teria...

Eu vibraria só agonizante

Sobre o seu corpo de êxtases doirados,

Se fosse aqueles seios transtornados,

Se fosse aquele sexo aglutinante...

De embate ao meu amor todo me ruo,

E vejo-me em destroço até vencendo:

É que eu teria só, sentindo e sendo

Aquilo que estrebucho e não possuo.

Mário de Sá-Carneiro, poeta português 1890- 1916

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Noites de Inverno

Enquanto a chuva cai, grossa e torrencial,

Lá fora; e enquanto, ó bela!

A lufada glacial

Tamborila a bater nos vidros da janela;

Dentro, esse áureo torçal

Do cabelo que, rico, em ondas se encapela,

Deslaça; e o alvor ideal

Do teu corpo à avidez do meu olhar revela;

Porque, à avidez do olhar

Do amante, é grato, ao menos,

Destas noites no longo e monótono curso,

Claro como o luar

Ver um busto de Vênus

Surgir dentre as lãs e dentre as peles de urso.

Raimundo Correia, poeta brasileiro 1859-1911

Publicado no livro Versos e Versões

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É Noite, Mãe

As folhas já começam a cobrir

o bosque, mãe, do teu outono puro...

São tantas as palavras deste amor

que presas os meus lábios retiveram

pra colocar na tua face, mãe!...

Continuamente o bosque se define

em lividez de pântanos agora,

e aviva sempre mais as desprendidas

folhas que tornam minha dor maior.

No chão do sangue que me deste, humilde

e triste, as beijo. Um dia pra contigo

terei sido cruel: a minha boca,

em cada latejar do vento pelos ramos,

procura, seca, o teu perdão imenso...

É noite, mãe: aguardo, olhos fechados,

que uma qualquer manhã me ressuscite!...

António Salvado, in "Difícil Passagem"

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Trovas de perfume

Nas asas esbranquiçadas dum sonhado anjo virtual

ou num olhar meigo, adoçado com mel e jorrando suspiros

no toque do longínquo piano entoando música divina e sublime

enquanto os meus olhos despem o cetim do teu vestido

gravados nas trovas do perfume dos teus lábios tão carnudos

e nas pretas meias que envolvem a doçura duma pele colossal

qual imaginário filme num teatro que não tem qualquer final

neste dia que perpetuei um sonho lindo escrito em prosa de ilusão

os meus olhos aos teus colados magnetizaram amor

e paixão

António José da Silva, escritor e teatrólogo português 1705-1739

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Estes Homens

abrem as portas

do sol nascente

conhecem os íntimos latejos

da cal as soltas águas

os fermentos as uvas

os cílios discretos do pão

amam as urzes e as fontes

o suor dos fenos

a febre moira de um corpo

de mulher

estes homens

partem a pedra

com martelos de solidão

(os olhos abismados

nos goivos

da lonjura)

erguem as paredes

as janelas crepusculares

as asfaimadas antenas das cidades:

céu de cimento; baba remota

do cansaço

estes homens

tamisam cores: viajam nos navios

pescam no cisco das pérolas

do vidro

são garimpeiros

de uma esponja

de coral

moldam nas forjas

as sílabas secretas

do ferro

afeiçoam os seixos e o linho

o bafo marítimo

das palavras

estes homens

dizem casa com dezembro

nas veias

ternura com a sede de uma seara

grávida

assobiam comovidos contra as sombras

trazem na algibeira

o trevo rugoso das cantigas

estes homens:

guardadores de cabras

e de mágoas

de espantos e revoltas

servos emigrantes

contrabandistas

soldados andarilhos do mar

carabineiros da má sorte

trepadores das sete colinas

operários

azeitoneiros

ratinhos

levantam por maio

os cantis do lume: voz de musgo

concha entreaberta

estes homens

(pátria viva; horizonte

de prata

à flor da bruma)

modelam nos andaimes

do tempo

o oiro (medular) da

liberdade

Manuel Mendes, escritor, escultor e político português (n. 1906-1969

in 'Os Dias do Trigo

Art By Anny Maddock

Idílio

"Vamos?" disseste... E eu disse logo: vamos!

Ia no céu, nos pássaros, nos ramos,

Uma alegria esplêndida e sonora;

E tu, abrindo ao sol, como uma tenda,

Tua sombrinha de custosa renda,

Partimos ambos pela estrada afora...

Eram pastagens largas, eram roças,

Carros de bois, currais, barreadas choças,

E rústicos galpões de pau-a-pique;

Só tu, nessa bucólica simpleza,

Com teu "tailleur" de casemira inglesa,

Punhas uns tons de mundanismo chic.

E a poeira, e o sol queimante, e a dura estrada,

Nós, papagueando, sem sentirmos nada,

Seguíamos num sonho encantador:

É que a felicidade, como um vinho,

Fazia-nos andar pelo caminho,

Tontos de gozo e bêbedos de amor!

Paulo Setúbal

Publicado no livro Alma Cabocla (1920). Poema integrante da série Floco de Espuma.

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Soneto 35

Não chores mais o erro cometido;

Na fonte, há lodo; a rosa tem espinho;

O sol no eclipse é sol obscurecido;

Na flor também o inseto faz seu ninho;

Erram todos, eu mesmo errei já tanto,

Que te sobram razões de compensar

Com essas faltas minhas tudo quanto

Não terás tu somente a resgatar;

Os sentidos traíram-te, e meu senso

De parte adversa é mais teu defensor,

Se contra mim te escuso, e me convenço

Na batalha do ódio com o amor:

Vítima e cúmplice do criminoso,

Dou-me ao ladrão amado e amoroso.

William Shakespeare

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