Segunda

Quando foi que demorei os olhos

sobre os seios nascendo debaixo das blusas,

das raparigas que vinham, à tarde, brincar comigo?...

Como nasci poeta,

devia ter sido muito antes que as mães se apercebecem disso

e fizessem mais largas as blusas para as suas meninas.

Quando, não sei ao certo.

Mas a história dos peitos, debaixo das blusas,

foi um grande mistério.

Tão grande

que eu corria até ao cansaço.

E jogava pedradas a coisas impossíveis de tocar,

como sejam os pássaros quando passam voando.

E desafiava,

sem razão aparente,

rapazes muito mais velhos e fortes!

E uma vez,

de cima de um telhado,

joguei uma pedrada tão certeira,

que levou o chapéu do senhor administrador!

Em toda a vila,

se falou, logo, num caso de política;

o senhor administrador

mandou vir, da cidade, uma pistola,

que mostrava, nos cafés, a quem a queria ver;

e os do partido contrário,

deixaram crescer o musgo nos telhados

com medo daquela raiva de tiros para o céu...

Tal era o mistério dos seios nascendo debaixo das blusas!

Manuel da Fonseca, escritor português (1911- 1993).

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Nalgum lugar em que eu nunca estive, alegremente além

de qualquer experiência, teus olhos têm o seu silêncio:

no teu gesto mais frágil há coisas que me encerram,

ou que eu não ouso tocar porque estão demasiado perto

teu mais ligeiro olhar facilmente me descerra

embora eu tenha me fechado como dedos, nalgum lugar

me abres sempre pétala por pétala como a Primavera abre

(tocando sutilmente, misteriosamente) a sua primeira rosa

ou se quiseres me ver fechado, eu e

minha vida nos fecharemos belamente, de repente,

assim como o coração desta flor imagina

a neve cuidadosamente descendo em toda a parte;

nada que eu possa perceber neste universo iguala

o poder de tua imensa fragilidade: cuja textura

compele-me com a cor de seus continentes,

restituindo a morte e o sempre cada vez que respira

(não sei dizer o que há em ti que fecha

e abre; só uma parte de mim compreende que a

voz dos teus olhos é mais profunda que todas as rosas)

ninguém, nem mesmo a chuva, tem mãos tão pequenas!

E. E. Cummings, poeta estadunidense (1894- 1962).

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Esta aragem

é o sopro do tempo

desfazendo a tua imagem.

 Lenilde Freitas

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Explicação da Eternidade

Devagar, o tempo transforma tudo em tempo.

o ódio transforma-se em tempo, o amor

transforma-se em tempo, a dor transforma-se

em tempo.

os assuntos que julgámos mais profundos,

mais impossíveis, mais permanentes e imutáveis,

transformam-se devagar em tempo.

por si só, o tempo não é nada.

a idade de nada é nada.

a eternidade não existe.

no entanto, a eternidade existe.

os instantes dos teus olhos parados sobre mim eram eternos.

os instantes do teu sorriso eram eternos.

os instantes do teu corpo de luz eram eternos.

foste eterna até ao fim.

José Luís Peixoto, escritor, dramaturgo e poeta português. 1974

in A Casa, A Escuridão

Imagem: By Alexandra Bochkareva

Gosta Sempre de Mim

Gosta sempre de mim. Imagino o frio que aí estará, a nossa casa de que me hei-de lembrar sempre, apesar de nunca mais voltarmos para lá, o porteiro, a rua, os móveis, a cozinha, a cama com o cobertor ao meio, as gravuras, e vejo como fui feliz aí contigo, como tenho sido sempre feliz contigo, como gostaria de voltar, de voltar depressa para poder ver-te, tocar-te, falar-te, meter a minha chave na fechadura do teu corpo, a língua na tua boca, apertar-te o peito com as mãos, morder-te o pescoço, voar, lembro-me de pormenores absurdos, do sinal do peito do teu pé, do teu dente de ouro, do canal da tua nuca, e gosto absurdamente de todos: minha senhora, eu amo-a. Se eu não a conhecesse persegui-la-ia pelas ruas com propostas sórdidas e veementes. Recordo-me do primeiro dia em que a vi, do seu perfil de Boticelli, recordo-me do ano seguinte na praia, do seu cabelo preso atrás e da sua risca ao meio, do seu aspecto de retrato de Ingres, recordo-me do seu cabelo cortado e do seu ar de midinette, e amo perdidamente todas as suas encarnações, sem poder escolher entre elas. Amo a sua gravidez, os seus gestos, os seus sorrisos e as suas fúrias. Amo as suas zangas e a solenidade calada e digníssima dos seus amuos. Amo as suas recriminações e os seus beijos. E amo o seu filho, o filho de Vossa Excelência, meu amor.

António Lobo Antunes, in 'Cartas da Guerra (14 Jan 1971)'

Fonte do poema: http://www.citador.pt/

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

(...)

Porém, voltavas e, então,

Os cardos davam camélias,

Os alecrins, açucenas,

As aves, brancos lilases,

E as ruas, todas morenas,

Eram tapetes de flores

Onde havia musgo, apenas...

Pequeno trecho do poema "Cisne" 

Pedro Homem de Mello, in "Adeus"

Zhang Jingna photography

Noturno 

A noite desliza pelos campos,

As mãos das nuvens passam pelo horizonte

E a escuridão dorme,

Em impressionante calmaria,

Sob as asas do silêncio.

Só se ouve o arrulho das pombas,

O murmúrio gemente dos córregos

E um ruído de passos na escuridão

Que caminham suavemente.

Sento, entregando-me à calma da noite,

Contemplo a cor da triste escuridão,

Lanço meus cantos ao espaço

E choro por todos os corações ingênuos.

Ouço o sussurro das palmeiras,

A chuva que cai na noite,

Os gemidos de uma rola na escuridão

Que canta longe entre os galhos

E a queixa distante de um moinho

Que geme na noite e chora de fadiga.

Seus gritos atravessam meus ouvidos

E vai morrer por trás das colinas.

Escuto... só se ouve as plantas.

Olho... só se vê a escuridão.

Nuvens, silêncio e uma noite triste.

Como não me sentir aflita?

A vida para mim é como esta noite:

Trevas, melancolia, desesperança,

Enquanto os demais sonham com clareza

Numa profunda e impressionante noite.

Choro contínuo da natureza,

Silêncio da escuridão, gemido dos ventos,

Suspiros da brisa noturna,

Lágrimas de orvalho nos olhos da manhã.

Vejo nas ribeiras da desgraça

A multidão dos aflitos,

O cortejo dos famintos

Afugentados pelos uivos do destino,

Sem poder pronunciar palavras de despedida.

Escuto: só os soluços

Mandam seu eco aos meus ouvidos

Por detrás das fortalezas e sobre os campos.

Então, quem pode cantar comigo?

No futuro levarei minha lira,

Chorarei a desgraça do universo

E declamarei minha compaixão pelo seu infortúnio

Aos ouvidos do cruel tempo.

Nazik Al-Malaika, poetisa iraquiana (1922-2007).

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