Alguém baixou com suavidade as minhas pálpebras, levando-me, desprevenida, a consentir num sono ligeiro, eu que não sabia que o amor requeria vigília.

 

Raduan Nassar, escritor brasileiro. (1935)

 

 

 

 

 

 

Fim

 

 

O que eu perdi não foi um sonho bom,

Não foi o fruto a embebedar meus lábios,

Não foi uma canção de raro som,

Nem a graça de alguns momentos sábios.

O que eu perdi, como quem perde uma outra infância,

Foi o sentido do enternecimento,

Foi a felicidade da ignorância, foi, em verdade,

Na minha carne e no meu pensamento,

A última rubra flor do fim da mocidade.

E dói - não esse gesto ausente, a que se apagam

As flores mais solares, mas uma hora,

Flor de momento numa breve aurora -

Hora longínqua, esquiva e para sempre morta,

Em cuja escura, inacessível porta

Noturnos olhos cegamente vagam.

 

 

Abgar Renault

 

 

 

Onde

 

 

Onde os olhos se fecham; onde o tempo

Faz ressoar o búzio do silêncio;

Onde o claro desmaio se dissolve

No aroma dos nardos e do sexo;

Onde os membros são laços, e as bocas

Não respiram, arquejam violentas;

Onde os dedos retraçam novas órbitas

Pelo espaço dos corpos e dos astros;

Onde a breve agonia; onde na pele

 

Se confunde o suor; onde o amor.

 

 

José Saramago, 

em “Provavelmente alegria”. Lisboa: Editorial Caminho, 1985.

 

 

 

Jose Saramago (poeta, escritor, jornalista e dramaturgo), nasceu em 16 de Novembro de 1922, em Azinhaga/Portugal – faleceu em 18 de Junho de 2010, em Lanzarote, Ilhas Canárias/Espanha. Nobel de Literatura 1998.