Palavras que disseste e já não dizes,

palavras como um sol que me queimava,

olhos loucos de um vento que soprava

em olhos que eram meus, e mais felizes.

Palavras que disseste e que diziam

segredos que eram lentas madrugadas,

promessas imperfeitas, murmuradas

enquanto os nossos beijos permitiam.

Palavras que dizias, sem sentido,

sem as quereres, mas só porque eram elas

que traziam a calma das estrelas

à noite que assomava ao meu ouvido…

Palavras que não dizes, nem são tuas,

que morreram, que em ti já não existem

- que são minhas, só minhas, pois persistem

na memória que arrasto pelas ruas.

Pedro Tamen

Portugal (Lisboa) 1934

in Tábua das matérias

Editor: Tertulia

Fonte: cantodaalma.blogspot.com

Christian Shloe Artist 

As Mulheres

Houve mulheres serenas,

De olhos claros, infinitas

No seu silêncio,

Como largas planícies

Onde um rio ondeia;

Houve mulheres alumiadas

De ouro, émulas do Estio

E do incêndio,

Semelhantes a searas

Luxuriantes

Que a foice não tocou

Nem o fogo devora,

Sequer o dos astros sob um céu

Os lábios como

Palavras de festa,

E as pálpebras como

Violetas.

Gabriele d'Annunzio, poeta italiano (1863-1938).

Pedro Barroso: Calou-se para sempre o artesão das canções

O músico que, mais do que letras,  escrevia poemas.

Jardim de Poetas

Falei-te sem querer

De coisas belas

Como quem abre janelas

Para lá do horizonte

E tu sem saber lá tricotares

Um romance de palavras

Sem certezas nem futuros

E tu sonhares no areal

Como um jardim de poetas

Superiores e verticais

Em rigor nunca existiu

E tu como se fosse há vinte anos

Subiste ao alto das rochas

Lá onde pousam as gaivotas

Subiste ao alto das dunas

Onde o vento te possui

Cresceu-te no peito um mar de prata

Como se eu fosse alguma vez isento

Como se eu fosse acaso

Alguma vez na vida a perfeição

Mas quando te contei coisas de mim

Daquelas coisas grandes cá de dentro

Caíste em ti no sonho do jardim

E fiz-te então amiga esta canção

E tu ainda sonhas no areal

Um jardim de poetas

Superiores e verticais

Que em rigor nunca existiu

E tu como se fosse há vinte anos

Sobes ao alto das rochas

Lá onde pousam as gaivotas

Sobes ao alto das dunas

Onde o vento te possui

Cresceu-te no peito um mar de prata

Como se eu fosse alguma vez isento

Como se acaso eu fosse

Alguma vez na vida a perfeição

Mas quando te contei coisas de mim

Aquelas coisas grandes cá de dentro

Caíste em ti do sonho e do jardim

E fiz-te então amiga esta canção

Pedro Barroso

Vivian Gerber  Photography

À noite.

A música tocava no quintal

Com aquela impronunciável agonia.

Frescas, cheiravam forte a maresia,

As ostras sobre o gelo vesperal.

Ele disse: “Sou só um amigo fiel.”

E então tocou-me as dobras do vestido.

Quão longe de um abraço tinha sido

O toque dessas mãos assim ao léu.

Assim olham-se os pássaros ou gatos,

Assim veem-se as esbeltas amazonas…

O riso de seus olhos vinha à tona,

Sob o ouro de suas pálpebras pacato.

E dos violinos tristes vem a voz

Cantando pela névoa que se adensa:

Dá graças aos céus pela recompensa

Finalmente com o amado estás a sós.

1913

Anna Akhmátova, poetisa russa (1889-1966)

Noturno

O desenho redondo do teu seio

Tornava-te mais cálida, mais nua

Quando eu pensava nele...Imaginei-o,

À beira-mar, de noite, havendo lua...

Talvez a espuma, vindo, conseguisse

Ornar-te o busto de uma renda leve

E a lua, ao ver-te nua, descobrisse,

Em ti, a branca irmã que nunca teve...

Pelo que no teu colo há de suspenso,

Te supunham as ondas uma delas...

Todo o teu corpo, iluminado, tenso,

Era um convite lúcido às estrelas....

Imaginei-te assim à beira-mar,

Só porque o nosso quarto era tão estreito...

- E, sonolento, deixo-me afogar

No desenho redondo do teu peito...

David Mourão-Ferreira, escritor e poeta português (1927- 1996)

Se jovem fosse toda a gente e o amor,

E a verdade na boca de cada pastor,

Cada um destes prazeres me levaria

A ir ser teu Amor em tua companhia.

Mas ao redil o Tempo recolhe o rebanho,

Quando o rio brame e esfria o rochedo,

É quando Filomela fica como os mudos

E o resto se lamenta de cuidados futuros.

Murcham as flores, e o viço campestre

Ao indócil Inverno logo se submete:

Uma língua de mel, coração sem amor,

Primavera de desejo, Outono de dor.

Os teus vestidos, sapatos, canteiros de rosas,

Tua boina, saia, flores preciosas,

Breve quebram e murcham – esquecidas são,

A loucura é completa, perde-se a razão.

Teu cinto de palhinhas e rebentos de hera,

Tuas fivelas de coral e botões de âmbar –

Entre todos eles nenhum me levaria

A ser teu Amor em tua companhia

Se se fosse jovem e o amor gerasse sempre,

Alegrias sem data, velhice não carente,

Por estes prazeres, minha alma decidia

Ir ser o teu Amor em tua companhia.

Walter Raleigh

England 1552-1618

in Os dias do amor

Editor: Ministério dos Livros

Fonte: http://cantodaalma-cantodaalma.blogspot.com