Vida:

Sensualíssima mulher de carnes maravilhosas

Cujos passos são horas

Cadenciadas

Rítmicas

Fatais.

A cada movimento do teu corpo

Dispersam asas de desejos

Que me roçam a pele

E encrespam os nervos na alucinação do «nunca mais».

Vou seguindo teus passos

Lutando e sofrendo

Cantando e chorando

E ficam abertos meus braços:

Nunca te alcanço!

Meu suplício de Tântalo.

Envelheço...

E tu, Vida, cada vez mais viçosa

Na oscilação nervosa

Das tuas ancas fecundas e sempre virgens!

À punhalada dilacero a folhagem

E abro clareiras

Na floresta milenária do meu caminho.

Humildemente se rasga e avilta

No roçar dos espinhos

Minha carne dorida.

E quando julgo chegada a hora

Meu abraço de posse fica escancarado no ar!

Olímpica

Firme

Gloriosa

Tu passas e não te alcanço, Vida.

Caio suado de borco

No lodo...

O vento da noite badala nos ramos

Sarcasmos canalhas.

Não avisto a vida!

Tenho medo, grito.

Creio em Deus e nos fantásticos ecos

Do meu grito

Que vêm de longe e de perto

Do sul e do norte

Que me envolvem

E esmagam:

Maldita selva, maldita selva,

Antes o deserto, a sede e a morte!

Manuel da Fonseca, in "Rosa dos Ventos"

Fonte: http://www.citador.pt/

Imagem: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Mors Amor

Nesses tremendos círculos da vida

Erras, clamando, aflita e delirante.

Ao céu levantas a alma soluçante,

De preces e de súplicas ungida.

Dentro do teu clamor exulcerante,

Sem rumo e só, de dores combalida,

Vagas por esses círculos, perdida,

E giras nesse sorvedouro estuante.

Buscaste o amor; e o mundo era um deserto!

Teu coração, de lágrimas coberto,

Em vão gritou por quem o acalentasse.

O amor nos ermos corações morrera

Árvores augusta, em plena primavera,

Que um sol maldito e bárbaro queimasse!

Artur de Sales, poeta, tradutor e escritor brasileiro (1879-1952)

Maria Magdalena Oosthuizen Artist

Photo:  https://www.pinterest.pt/cinafraga/

O Corpo não Espera

O corpo não espera. Não. Por nós

ou pelo amor. Este pousar de mãos,

tão reticente e que interroga a sós

a tépida secura acetinada,

a que palpita por adivinhada

em solitários movimentos vãos;

este pousar em que não estamos nós,

mas uma sede, uma memória, tudo

o que sabemos de tocar desnudo

o corpo que não espera; este pousar

que não conhece, nada vê, nem nada

ousa temer no seu temor agudo...

Tem tanta pressa o corpo! E já passou,

quando um de nós ou quando o amor chegou.

Jorge de Sena

Imagem: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Nuvens voam pelo ar como bandos de garças,

Artista boêmio, o sol, mescla na cordilheira

pinceladas esparsas

de ouro fosco. Num mastro, apruma-se a bandeira

de São João, desfraldando o seu alvo losango.

Juca Mulato cisma. A sonolência vence-o

Vem, na tarde que expira e na voz de um curiango,

o narcótico do ar parado, esse veneno

que há no ventre da treva e na alma do silêncio.

Um sorriso ilumina o seu rosto moreno.

No piquete relincha um poldro; um galo álacre

tatala a asa triunfal, ergue a crista de lacre,

clarina a recolher entre varas de cerdos e

mexem-se ruivos bois processionais e lerdos

e, num magote escuro, a manada se abisma na treva.

Anoiteceu.

(...)

Menotti Del Picchia

Imagem: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

A Posse

Que súbita suspeita - dália enorme -

Passara como a sombra nos teus cílios,

Se a manhã chega enquanto de nós foge

O tempo que já tinha destruído.

Um rosto sobre o peito o que escutava?

A canção, um contorno de mamilos

Breve, se erguida a curva nas espáduas

Era o desejo, e calma, largos rios.

Cabelos desgrenhados, fugitivos,

E vento não havia, ou quase chama

Nos rins, na pele, um cancro que consome

Este pecado casto, e já os lábios

Se fecham, quando rápida ou mais funda

Em nós cresceu a ferida dos sentidos.

Fernando Guimarães

David Hamilton Photography

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Não tenhas medo do amor

Não tenhas medo do amor. Pousa a tua mão

devagar sobre o peito da terra e sente respirar

no seu seio os nomes das coisas que ali estão a

crescer: o linho e genciana; as ervilhas-de-cheiro

e as campainhas azuis; a menta perfumada para

as infusões do verão e a teia de raízes de um

pequeno loureiro que se organiza como uma rede

de veias na confusão de um corpo. A vida nunca

foi só Inverno, nunca foi só bruma e desamparo.

Se bem que chova ainda, não te importes: pousa a

tua mão devagar sobre o teu peito e ouve o clamor

da tempestade que faz ruir os muros: explode no

teu coração um amor-perfeito, será doce o seu

pólen na corola de um beijo, não tenhas medo,

hão-de pedir-to quando chegar a primavera.

Maria do Rosário Pedreira

                                                      Do livro O Canto do Vento nos Ciprestes

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Paraíso

Deixa ficar comigo a madrugada,

para que a luz do Sol me não constranja.

Numa taça de sombra estilhaçada,

deita sumo de lua e de laranja.

Arranja uma pianola, um disco, um posto,

onde eu ouça o estertor de uma gaivota...

Crepite, em derredor, o mar de Agosto...

E o outro cheiro, o teu, à minha volta!

Depois, podes partir. Só te aconselho

que acendas, para tudo ser perfeito,

à cabeceira a luz do teu joelho,

entre os lençóis o lume do teu peito...

Podes partir. De nada mais preciso

para a minha ilusão do Paraíso.

David Mourão-Ferreira, escritor e poeta português (1927- 1996).

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/