Não tenhas medo do amor

Não tenhas medo do amor. Pousa a tua mão

devagar sobre o peito da terra e sente respirar

no seu seio os nomes das coisas que ali estão a

crescer: o linho e genciana; as ervilhas-de-cheiro

e as campainhas azuis; a menta perfumada para

as infusões do verão e a teia de raízes de um

pequeno loureiro que se organiza como uma rede

de veias na confusão de um corpo. A vida nunca

foi só Inverno, nunca foi só bruma e desamparo.

Se bem que chova ainda, não te importes: pousa a

tua mão devagar sobre o teu peito e ouve o clamor

da tempestade que faz ruir os muros: explode no

teu coração um amor-perfeito, será doce o seu

pólen na corola de um beijo, não tenhas medo,

hão-de pedir-to quando chegar a primavera.

Maria do Rosário Pedreira

                                                      Do livro O Canto do Vento nos Ciprestes

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Paraíso

Deixa ficar comigo a madrugada,

para que a luz do Sol me não constranja.

Numa taça de sombra estilhaçada,

deita sumo de lua e de laranja.

Arranja uma pianola, um disco, um posto,

onde eu ouça o estertor de uma gaivota...

Crepite, em derredor, o mar de Agosto...

E o outro cheiro, o teu, à minha volta!

Depois, podes partir. Só te aconselho

que acendas, para tudo ser perfeito,

à cabeceira a luz do teu joelho,

entre os lençóis o lume do teu peito...

Podes partir. De nada mais preciso

para a minha ilusão do Paraíso.

David Mourão-Ferreira, escritor e poeta português (1927- 1996).

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Nunca fui como todos

Nunca tive muitos amigos

Nunca fui favorita

Nunca fui o que meus pais queriam

Nunca tive alguém que amasse

Mas tive somente a mim

A minha absoluta verdade

Meu verdadeiro pensamento

O meu conforto nas horas de sofrimento

não vivo sozinha porque gosto

e sim porque aprendi a ser só...

Florbela Espanca

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Cheguei  tarde, e os que sabiam de mim

Notaram que o meu corpo já náo me

Pertencia. E perguntaram. Porque ardia

A tua boca nos meus lábios mais do que

A fogueira do segredo, respondi-lhes

Que o céu, afinal , era mesmo azul, e o

Verão uma estação maior que o tempo,

E o tempo nada se o teu corpo estava

Junto desse corpo que todos ja sabiam

Que não vinha comigo- e que Deus,

Deus fechava os olhos e existia. Riram

Os que te tinham conhecido noutra noite

Com outra pele vestida; os outros foram

Para muito mais longe que o seu rosto

Magoado dizer ao próprio ouvido que eu

Mentia. Mas os que ainda queriam saber

De mim pediram-me que lhes contasse

Quem eras, o teu nome. E eu mordi essa

Boca vermelha que deixara contigo para

Não ter de dizer que nem o perguntara.”

Maria do Rosário Pedreira

 Foto de Katia Chausheva

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Para onde vais será outono e tarde,

Veado azul que sob árvores soa,

Solitário lago na tarde.

Baixo o vôo dos pássaros soa,

Sobre teus olhos a melancolia dos arcos,

Teu leve sorriso soa.

Das tuas pálpebras Deus fez arcos.

Estrelas procuram à noite, filha de sexta-feira santa,

Na tua fronte, os arcos.

Georg Trakl, poeta austríaco 1887/1914

(tradução: Cláudia Cavalcante)

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Há-de flutuar uma cidade no crepúsculo da vida

pensava eu... como seriam felizes as mulheres

à beira mar debruçadas para a luz caiada

remendando o pano das velas espiando o mar

e a longitude do amor embarcado

por vezes

uma gaivota pousava nas águas

outras era o sol que cegava

e um dardo de sangue alastrava pelo linho da noite

os dias lentíssimos... sem ninguém

e nunca me disseram o nome daquele oceano

esperei sentada à porta... dantes escrevia cartas

punha-me a olhar a risca de mar ao fundo da rua

assim envelheci... acreditando que algum homem ao passar

se espantasse com a minha solidão

(anos mais tarde, recordo agora, cresceu-me uma pérola no coração. mas estou só, muito só, não tenho a quem a deixar.)

um dia houve

que nunca mais avistei cidades crepusculares

e os barcos deixaram de fazer escala à minha porta

inclino-me de novo para o pano deste século

recomeço a bordar ou a dormir

tanto faz

sempre tive dúvidas que alguma vez me visite a felicidade

Al Berto, poeta e editor português (1948-1997).

Boris Prokazov Painting

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Manhã  de Inverno

Há frio e sol: que manhã linda!

Tu, meu primor, dormes ainda.

É tempo, ó bela, de acordar.

Desvenda o olhar que o torpor cerra,

Encara a aurora sobre a terra

Qual fosses novo astro polar!

À noite, neve e tempestade

Houve e, no céu, névoa, verdade?

A mancha lívida do luar

Nos nimbos era amarelada.

Tristonha estavas e sentada;

E ora… à janela vem olhar:

Ao claro azul do céu que esplende,

Tapete raro que se estende,

A neve jaz a fulgurar;

O bosque, só, sobressai, preto;

Verdeja, sob a geada, o abeto;

Sob gelo, eis a água a lucilar.

Faz-se ambarino o quarto inteiro.

Vem estalido prazenteiro

Do recém-aceso fogão.

Meditar perto dele é grato.

Mas dize: queres que, neste ato,

A poldra parda atrele, não?

A deslizar na neve, amada,

Dar-nos-emos à galopada

Do equino e sua agitação.

Iremos ver os nus e imensos

Campos, faz pouco inda tão densos,

E a praia de minha afeição.

Aleksander Púchkin   Poeta e dramaturgo  1799–1837

(1829)

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