É Noite, Mãe

As folhas já começam a cobrir

o bosque, mãe, do teu outono puro...

São tantas as palavras deste amor

que presas os meus lábios retiveram

pra colocar na tua face, mãe!...

Continuamente o bosque se define

em lividez de pântanos agora,

e aviva sempre mais as desprendidas

folhas que tornam minha dor maior.

No chão do sangue que me deste, humilde

e triste, as beijo. Um dia pra contigo

terei sido cruel: a minha boca,

em cada latejar do vento pelos ramos,

procura, seca, o teu perdão imenso...

É noite, mãe: aguardo, olhos fechados,

que uma qualquer manhã me ressuscite!...

António Salvado, in "Difícil Passagem"

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Trovas de perfume

Nas asas esbranquiçadas dum sonhado anjo virtual

ou num olhar meigo, adoçado com mel e jorrando suspiros

no toque do longínquo piano entoando música divina e sublime

enquanto os meus olhos despem o cetim do teu vestido

gravados nas trovas do perfume dos teus lábios tão carnudos

e nas pretas meias que envolvem a doçura duma pele colossal

qual imaginário filme num teatro que não tem qualquer final

neste dia que perpetuei um sonho lindo escrito em prosa de ilusão

os meus olhos aos teus colados magnetizaram amor

e paixão

António José da Silva, escritor e teatrólogo português 1705-1739

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Estes Homens

abrem as portas

do sol nascente

conhecem os íntimos latejos

da cal as soltas águas

os fermentos as uvas

os cílios discretos do pão

amam as urzes e as fontes

o suor dos fenos

a febre moira de um corpo

de mulher

estes homens

partem a pedra

com martelos de solidão

(os olhos abismados

nos goivos

da lonjura)

erguem as paredes

as janelas crepusculares

as asfaimadas antenas das cidades:

céu de cimento; baba remota

do cansaço

estes homens

tamisam cores: viajam nos navios

pescam no cisco das pérolas

do vidro

são garimpeiros

de uma esponja

de coral

moldam nas forjas

as sílabas secretas

do ferro

afeiçoam os seixos e o linho

o bafo marítimo

das palavras

estes homens

dizem casa com dezembro

nas veias

ternura com a sede de uma seara

grávida

assobiam comovidos contra as sombras

trazem na algibeira

o trevo rugoso das cantigas

estes homens:

guardadores de cabras

e de mágoas

de espantos e revoltas

servos emigrantes

contrabandistas

soldados andarilhos do mar

carabineiros da má sorte

trepadores das sete colinas

operários

azeitoneiros

ratinhos

levantam por maio

os cantis do lume: voz de musgo

concha entreaberta

estes homens

(pátria viva; horizonte

de prata

à flor da bruma)

modelam nos andaimes

do tempo

o oiro (medular) da

liberdade

Manuel Mendes, escritor, escultor e político português (n. 1906-1969

in 'Os Dias do Trigo

Art By Anny Maddock

Idílio

"Vamos?" disseste... E eu disse logo: vamos!

Ia no céu, nos pássaros, nos ramos,

Uma alegria esplêndida e sonora;

E tu, abrindo ao sol, como uma tenda,

Tua sombrinha de custosa renda,

Partimos ambos pela estrada afora...

Eram pastagens largas, eram roças,

Carros de bois, currais, barreadas choças,

E rústicos galpões de pau-a-pique;

Só tu, nessa bucólica simpleza,

Com teu "tailleur" de casemira inglesa,

Punhas uns tons de mundanismo chic.

E a poeira, e o sol queimante, e a dura estrada,

Nós, papagueando, sem sentirmos nada,

Seguíamos num sonho encantador:

É que a felicidade, como um vinho,

Fazia-nos andar pelo caminho,

Tontos de gozo e bêbedos de amor!

Paulo Setúbal

Publicado no livro Alma Cabocla (1920). Poema integrante da série Floco de Espuma.

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Soneto 35

Não chores mais o erro cometido;

Na fonte, há lodo; a rosa tem espinho;

O sol no eclipse é sol obscurecido;

Na flor também o inseto faz seu ninho;

Erram todos, eu mesmo errei já tanto,

Que te sobram razões de compensar

Com essas faltas minhas tudo quanto

Não terás tu somente a resgatar;

Os sentidos traíram-te, e meu senso

De parte adversa é mais teu defensor,

Se contra mim te escuso, e me convenço

Na batalha do ódio com o amor:

Vítima e cúmplice do criminoso,

Dou-me ao ladrão amado e amoroso.

William Shakespeare

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É Tão Gentil  e Tão Honesto o Ar

É tão gentil e tão honesto o ar

de minha Dama, quando alguém saúda,

que toda boca vai ficando muda

e os olhos não se afoitam de a fitar.

Ela assim vai sentindo-se louvar

na piedosa humildade em que se escuda,

qual fosse um anjo que dos céus se muda

para uma prova dos milagres dar.

Tão afável se mostra a quem a mira

que o olhar infunde ao coração dulçores

que só não sente quem jamais olhou-a.

E quando fala, dos seus lábios voa

Uma aura suave, trescalando amores,

que dentro d’alma vai dizer: “Suspira!”

Dante Alighieri.

Tradução de Ivo Barroso.

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Ninho Azul

O nome da habitante... é um pecado dizê-lo:

A luz do seu olhar, o ouro do seu cabelo

Não têm rivais nos sóis nem nas manhãs serenas

E claras: é uma flor entre outras mais pequenas...

Quando ela sai de casa, um instante, a passeio,

Se deixa, descuidosa, o tesouro do seio

Fugir da renda, em toda a extensão da alameda

Erra um perfume quente e sensual que embebeda...

Acende-se o vergel ao seu encanto, como

À onda clara de luz um verdejante pomo;

E no alto da montanha, e por todo o valado,

Embaixo, em cima, o sol, mais quente e mais dourado

Rutila. Enche-lhe a veste o olor das brancas pomas...

Se pisa a alfombra, no ar uma oblata de aromas

Se eleva; e as flores vão beijar-lhe os flancos, uma

Por uma, e o róseo pé feito de jaspe e espuma...

Guarda na fina pele, em ondas voluptuosas,

A neve dos jasmins e a púrpura das rosas;

E da ânsia e do prazer toda a volúpia louca

Eletriza-lhe o seio e esbraseia-lhe a boca.

Se o vento rodomoinha em torno, ou, brisa terna,

Quer descobrir-lhe o pé e acariciar-lhe a perna,

Ou, com a fúria brutal de um desvairado amante,

Cobiçoso, se afoita a caminhar por diante,

Bebendo da alva pele o aroma capitoso

Naquele céu de carne onde lateja o gozo,

A alva do seu roupão busca logo escondê-la

Como uma nebulosa ocultando uma estrela.

Osório Duque-Estrada, poeta, crítico e teatrólogo brasileiro 1870-1927

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