Com a essência das flores mais coniventes

Na formosura, prepara o banho, Lídia.

Os anos murcham e só no corpo sentes

Quente e fagueira a passagem da vida.

Não digas, cética, que a carne é vã e passa

Desfeita em sombra, o negro rio. O Orco

Perséfone raptou rendido à graça.

Talvez no além precises do teu corpo.

Estima-o; e à beleza mais demora

Darão os fados na vida passageira.

Tépida a água, rescenda a musgo e a rosa.

De Paros seja o mármore da banheira.

Nua e rosada imerge na carícia

Emoliente da água perfumada,

E as folhas lassas dos membros espreguiça

Como uma humanizada flor aquática.

Não te esqueças porém de no amavio

Da água verter um brando óleo de malvas

Que te aveluda as coxas e mais brilho

Te dá ao polimento das espáduas.

E saindo do banho como a deusa

Sai, das macias ondas, nacarada,

Ergue-te para o amor, estátua de seda

Toda coberta com pérolas de água.

Por fim veste a camisa mais picante;

Com pó de ouro empoa o teu cabelo.

E vai para a alcova onde o teu amante

Te espera radioso e fiel como um espelho.

- Natália Correia, 

em "O armistício". 1985.

Painting by Serge Marshennikov.

Lembranças de Morrer 

Eu deixo a vida como deixa o tédio

Do deserto, o poento caminheiro,

- Como as horas de um longo pesadelo

Que se desfaz ao dobre de um sineiro;

Como o desterro de minh’alma errante,

Onde fogo insensato a consumia:

Só levo uma saudade - é desses tempos

Que amorosa ilusão embelecia.

Só levo uma saudade - é dessas sombras

Que eu sentia velar nas noites minhas.

De ti, ó minha mãe, pobre coitada,

Que por minha tristeza te definhas!

Se uma lágrima as pálpebras me inunda,

Se um suspiro nos seios treme ainda,

É pela virgem que sonhei. que nunca

Aos lábios me encostou a face linda!

Só tu à mocidade sonhadora

Do pálido poeta deste flores.

Se viveu, foi por ti! e de esperança

De na vida gozar de teus amores.

Beijarei a verdade santa e nua,

Verei cristalizar-se o sonho amigo.

Ó minha virgem dos errantes sonhos,

Filha do céu, eu vou amar contigo!

Descansem o meu leito solitário

Na floresta dos homens esquecida,

À sombra de uma cruz, e escrevam nela:

Foi poeta - sonhou - e amou na vida.

Álvares de Azevedo

12 de Setembro de 1831 nasce  Álvares de Azevedo, poeta e escritor brasileiro (m. 1852)

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Meus dias vão correndo vagarosos,

Sem prazer e sem dor parece

Que o foco interior já desfalece

E vacila com raios duvidosos.

É bela a vida e os anos são formosos,

E nunca ao peito amante o amor falece...

Mas, se a beleza aqui nos aparece,

Logo outra lembra de mais puros gozos.

A outros céus aspira:

Se um momento a prendeu mortal beleza,

É pela eterna pátria que suspira...

Porém, do pressentir dá-ma a certeza,

Dá-ma! e sereno, embora a dor me fira,

Eu sempre bendirei esta tristeza!

Antero de Quental

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Nova Canção do Exílio

Minha amada tem palmeiras

Onde cantam passarinhos

e as aves que ali gorjeiam

em seus seios fazem ninhos

Ao brincarmos sós à noite

nem me dou conta de mim:

seu corpo branco na noite

luze mais do que o jasmim

Minha amada tem palmeiras

tem regatos tem cascata

e as aves que ali gorjeiam

são como flautas de prata

Não permita Deus que eu viva

perdido noutros caminhos

sem gozar das alegrias

que se escondem em seus carinhos

sem me perder nas palmeiras

onde cantam os passarinhos

Ferreira Gullar

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

CANÇÃO DO OUTONO

Os soluços graves

Dos violinos suaves

Do outono

Ferem a minh'alma

Num langor de calma

E sono.

Sufocado, em ânsia,

Ai! quando à distância

Soa a hora,

Meu peito magoado

Relembra o passado

E chora.

Daqui, dali, pelo

Vento em atropelo

Seguido,

Vou de porta em porta,

Como a folha morta

Batido...

Paul Verlaine

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"A Canção da Guerrilheira"

Prendi meus cabelos com um lenço vermelho;

Alcei ao ombro o meu fuzil

E me pus a caminho, naquela tarde de sol

Em que disseram que êles viriam nos fazer escravos.

Minhas mãos que, antes, teciam, na fábrica, o linho mais puro,

E que tinham carícias de arminho se afagavam a face do homem amado

Quando voltava do campo,

Não tremeram de mêdo ao amarrarem na minha cabeça loira o meu

[lenço vermelho.

Estavam nervosas apenas de ansiedade.

Eu não fiquei em casa como um traste inútil,

Enquanto, ao sol, êle semeava o trigo

Para que o pão não faltasse aos inválidos, às viúvas e aos órfãos dos

[proletários.

Não! Eu não quis ficar á espera do guerrilheiro,

Como uma escrava inferior, enquanto êle se bate

Para que, no mundo, não haja escravo nem senhor.

Por isso é que eu aprendi meus cabelos loiros com um lenço vermelho,

Alcei ao ombro o meu fazil

E me pus a caminho, naquela tarde.

Que diria de mim a geração que virá

Que não conhecerá escravos nem senhores,

Se eu ficasse à espera dêle, de mãos cruzadas, como uma escrava,

Enquanto o sangue redimia a terra?

Camillo de Jesus Lima.

8 de Setembro de 1912 nasce Camillo de Jesus Lima, poeta brasileiro (m. (1975)

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Lúbrica

Quando a vejo, de tarde, na alameda,

Arrastando com ar de antiga fada,

Pela rama da murta despontada,

A saia transparente de alva seda,

E medito no gozo que promete

A sua boca fresca, pequenina,

E o seio mergulhado em renda fina,

Sob a curva ligeira do corpete;

Pela mente me passa em nuvem densa

Um tropel infinito de desejos:

Quero, às vezes, sorvê-la, em grandes beijos,

Da luxúria febril na chama intensa...

Desejo, num transporte de gigante,

Estreitá-la de rijo entre meus braços,

Até quase esmagar nesses abraços

A sua carne branca e palpitante;

Como, da Ásia nos bosques tropicais

Apertam, em espiral auriluzente,

Os músculos hercúleos da serpente,

Aos troncos das palmeiras colossais.

Mas, depois, quando o peso do cansaço

A sepulta na morna letargia,

Dormitando, repousa, todo o dia,

À sombra da palmeira, o corpo lasso.

Assim, quisera eu, exausto, quando,

No delírio da gula todo absorto,

Me prostasse, embriagado, semimorto,

O vapor do prazer em sono brando;

Entrever, sobre fundo esvaecido,

Dos fantasmas da febre o incerto mar,

Mas sempre sob o azul do seu olhar,

Aspirando o frescor do seu vestido,

Como os ébrios chineses, delirantes,

Respiram, a dormir, o fumo quieto,

Que o seu longo cachimbo predileto

No ambiente espalhava pouco antes...

Se me lembra, porém, que essa doçura,

Efeito da inocência em que anda envolta,

Me foge, como um sonho, ou nuvem solta,

Ao ferir-lhe um só beijo a face pura;

Que há de dissipar-se no momento

Em que eu tentar correr para abraçá-la,

Miragem inconstante, que resvala

No horizonte do louco pensamento;

Quero admirá-la, então, tranqüilamente,

Em feliz apatia, de olhos fitos,

Como admiro o matiz dos passaritos,

Temendo que o ruído os afugente;

Para assim conservar-lhe a graça imensa,

E ver outros mordidos por desejos

De sorver sua carne, em grandes beijos,

Da luxúria febril na chama intensa...

Mas não posso contar: nada há que exceda

A nuvem de desejos que me esmaga,

Quando a vejo, da tarde à sombra vaga,

Passeando sozinha na alameda...

Camilo Pessanha, in 'Clepsidra'

7 de Setembro de 1867 nasce Camilo Pessanha, poeta português (m. 1926).

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/