O Desterrado 

Como são brancas as flores 

Deste verde jasminal! 

Recorda a sua fragrância 

Perfumes dum laranjal … 

Mas têm mais suave aroma as rosas de Portugal! 

O coração desses bosques 

O brilhante e o oiro encerra; 

São imensos estes rios, imensos o vale e a serra … 

Mas não têm a formosura 

Dos campos da minha terra! 

Estes astros são mais belos, é mais belo o seu fulgor … 

Mas luzem no céu do exílio; não lhes tenho igual amor… 

Ai, astros da minha terra, quem me dera o vosso alvor! 

Que me importam os esplendores, 

prodígios que vejo aqui, aves de vivas plumagens, 

os cantos do juruty, se lhes faltam as belezas da terra onde eu nasci? 

Lá, era a lua mais linda, mais para os olhos as flores, 

mais castos os beijos dados em mais sinceros amores; 

tinham seus bosques modestos mais inspirados cantores. 

Tudo aqui veste mais galas, de mais viçoso matiz! 

Ai que importa, se a saudade ao proscrito sempre 

diz que não há terra formosa sem o sol do seu país?

Francisco Gomes de Amorim, poeta português

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As luas

Sobre a população desta amarga cidade

Pairam, longínquas, as sombras de duas grandes lusas.

Elas velam o sono de Deus.

Uma está posta sobre os olhos de Deus,

E é por seu intermédio que os divinos olhos

Penetram os pensamentos e as dores

Do coração aflitíssimo dos homens.

A outra lua está colocada sobre o cérebro de Deus;

- E é a música, e é o sonho, e é o maravilhamento

De novas artes puras e perfeitas,

Que os homens jamais hão de conhecer.

Poesias, 1949

Múcio Leão, poeta e jornalista brasileiro

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Amor

A jovem deusa passa

Com véus discretos sobre a virgindade;

Olha e não olha, como a mocidade;

E um jovem deus pressente aquela graça.

Depois, a vide do desejo enlaça

Numa só volta a dupla divindade;

E os jovens deuses abrem-se à verdade,

Sedentos de beber na mesma taça.

É um vinho amargo que lhes cresta a boca;

Um condão vago que os desperta e toca

De humana e dolorosa consciência.

E abraçam-se de novo, já sem asas.

Homens apenas. Vivos como brasas,

A queimar o que resta da inocência.

Miguel Torga, in 'Libertação'

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Todas as Horas

Todas as horas, todos os minutos,

São para mim a véspera da partida.

Preparo-me para a morte, como quem

Se prepara para a vida.

Em qualquer parte eu disse que a Beleza

Não nasce só mas sim acompanhada.

Não são palavras minhas as que eu digo.

À minha boca pertence aos que me amam.

Mudos e sós.

À nossa volta todos os amantes

Sentir-se-ão tranquilos.

Um coração puro

É como o Sol:

Brilha todos os dias.

Raúl de Carvalho, in 'Realidade Branca'

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Faz-se Luz

Faz-se luz pelo processo

de eliminação de sombras

Ora as sombras existem

as sombras têm exaustiva vida própria

não dum e doutro lado da luz mas no próprio seio dela

intensamente amantes    loucamente amadas

e espalham pelo chão braços de luz cinzenta

que se introduzem pelo bico nos olhos do homem

Por outro lado a sombra dita a luz

não ilumina    realmente    os objectos

os objectos vivem às escuras

numa perpétua aurora surrealista

com a qual não podemos contactar

senão como amantes

de olhos fechados

e lâmpadas nos dedos    e na boca

Mário Cesariny, in "Pena Capital"

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Primeira Ausência 

Porque não vejo os olhos sedutores

Que me ferem a vista quando os vejo?

E os seios, onde dorme o meu desejo,

Num leito de perfumes e de ardores?...

Onde dos lábios rubros os licores,

Que embriagam no êxtase de um beijo?

E essa volúpia, disfarçada em pejo,

Das horas em que mostra — só primores!..

— Sou tua! — ela me disse: e nesse instante

Deu-se-me em corpo e alma, delirante,

Por me ver doudo por seguir-lhe os passos...

Deu-se-me assim... para roubar-me a calma:

Pois, tendo-a dia e noite na minh'alma,

Não posso tê-la sempre nos meus braços!

Múcio  Teixeira 

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Paixão Secreta

Acordei com os primeiros pássaros,

já minha lâmpada morria.

Fui até à janela aberta e sentei-me,

com uma grinalda fresca

nos cabelos desatados...

Ele vinha pelo caminho

na névoa cor de rosa da manhã.

Trazia ao pescoço

uma cadeia de pérolas

e o sol batia-lhe na fronte.

Parou à minha porta

e disse-me ansioso:

— Onde está ela?

Tive vergonha de lhe dizer:

— Sou eu, belo caminhante,

sou eu.

Anoitecia

e ainda não tinham acendido as luzes.

Eu atava o cabelo, desconsolada.

Ele chegava no seu carro

todo vermelho, aceso pelo sol poente.

Trazia o fato cheio de poeira.

Fervia a espuma

na boca anelante dos seus cavalos...

Desceu à minha porta

e disse-me com voz cansada:

— Onde está ela?

Tive vergonha de lhe dizer:

— Sou eu, fatigado caminhante,

sou eu.

Noite de Abril.

A lâmpada arde neste meu quarto

que a brisa do Sul

enche suavemente.

O papagaio palrador

dorme na sua gaiola.

O meu vestido é azul

como o pescoço dum pavão,

e o manto verde como a erva nova.

Sentada no chão, perto da janela,

olho a rua deserta ...

Passa a noite escura

e não me canso de cantar:

— Sou eu, caminhante sem esperança,

sou eu.

Rabindranath Tagore, in "O Coração da Primavera"

Tradução de Manuel Simões

Fonte: http://www.citador.pt/

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