O Perfume

I

Esse perfume teu, que assim me inunda

os poros, se te aperto, se te abraço,

deixa em meu sonho o venturoso traço

do rosal, que ao meu toque se fecunda.

Outra coisa não sou senão profunda

semente, pólen sobre o teu regaço,

puro estame de amor em que te enlaço

e enxerto em minha carne vagabunda.

Cheiras, amor, igual a esses jardins

mouriscos, de fragrâncias singulares,

cheiras, amor, como a alga dos meus mares

revolvida na areia entre jasmins...

E à nardo, a murta, a estio nos pomares,

e à alva espuma nos mares, dos delfins.

Rafael Duyos

(Espanha 1906)

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