A arte não é, de modo nenhum, necessária.

Tudo o que é preciso para tornarmos o mundo

mais habitável é o amor.

Isadora Duncan Bailarina

O Leque de Marfim

Ela estava bonita a enlouquecer a gente!

Viva, fresca, feliz... gostei de vê-la assim!

Da música ao murmúrio estremecia ardente

E, rindo, machucava o leque de marfim.

Seus olhos eram negros, veludosos, puros...

Dois abismos! Dois céus! Fitei-os a tremer!

Costumado a trilhar caminhos sempre escuros,

Tenho medo da luz... Meu Deus, eu não quis ver.

Mas ela fascinava... Era um olhar, mais nada...

Rebelde, o coração nessa hora me traiu!

Aos dedos dessa virgem a ânfora sagrada

Entornando perfume à luz do sol se abriu.

Encostei-me ao piano. A chácara viçosa

Entoava das flores lânguida canção.

Eu cismava... - sei lá! - no céu, no mar, na rosa...

E minh'alma se foi nas asas da paixão.

Bem como o viajante em regiões polares

Que recorda chorando o seu torrão natal,

E avista de repente, incendiando os mares,

O divino esplendor da aurora boreal,

Assim eu triste, só, sem sombra d'esperança,

Dos gelos da descrença aonde vim parar

Sondei aquele riso! Amei essa criança,

Foi-me aurora de amor o negrejante olhar.

Brilhe embora uma vez... Banhou-me a luz divina

Vale uma eternidade um dia sempre assim...

Sempre hei de me lembrar da cândida menina

Que rindo machucava o leque de marfim.

Pedro Luís Pereira de Sousa, poeta e político brasileiro (1839-1884)

Foto. Pesquisa Google

Protopoema

Do novelo emaranhado da memória, da escuridão dos

nós cegos, puxo um fio que me aparece solto.

Devagar o liberto, de medo que se desfaça entre os

dedos.

É um fio longo, verde e azul, com cheiro de limos,

e tem a macieza quente do lodo vivo.

É um rio.

Corre-me nas mãos, agora molhadas.

Toda a água me passa entre as palmas abertas, e de

repente não sei se as águas nascem de mim, ou para

mim fluem.

Continuo a puxar, não já memória apenas, mas o

próprio corpo do rio.

Sobre a minha pele navegam barcos, e sou também os

barcos e o céu que os cobre e os altos choupos que

vagarosamente deslizam sobre a película luminosa

dos olhos.

Nadam-me peixes no sangue e oscilam entre duas

águas como os apelos imprecisos da memória.

Sinto a força dos braços e a vara que os prolonga.

Ao fundo do rio e de mim, desce como um lento e

firme pulsar do coração.

Agora o céu está mais perto e mudou de cor.

É todo ele verde e sonoro porque de ramo em ramo

acorda o canto das aves.

E quando num largo espaço o barco se detém, o meu

corpo despido brilha debaixo do sol, entre o

esplendor maior que acende a superfície das águas.

Aí se fundem numa só verdade as lembranças confusas

da memória e o vulto subitamente anunciado do

futuro.

Uma ave sem nome desce donde não sei e vai pousar

calada sobre a proa rigorosa do barco.

Imóvel, espero que toda a água se banhe de azul e que

as aves digam nos ramos por que são altos os

choupos e rumorosas as suas folhas.

Então, corpo de barco e de rio na dimensão do homem,

sigo adiante para o fulvo remanso que as espadas

verticais circundam.

Aí, três palmos enterrarei a minha vara até à pedra

viva.

Haverá o grande silêncio primordial quando as mãos se

juntarem às mãos.

Depois saberei tudo.

Jose Saramago

(in Provávelmente Alegria, Editorial CAMINHO, Lisboa, 1985, 3ª Edição)

Foto: https://www.pinterest.pt/

Este inferno de amar

Este inferno de amar - como eu amo!

Quem mo pôs aqui n’alma… quem foi?

Esta chama que alenta e consome,

Que é vida - e que a vida destrói.

Como é que se veio atear,

Quando - ai se há-de ela apagar?

Eu não sei, não me lembra: o passado,

A outra vida que dantes vivi

Era um sonho talvez… foi um sonho.

Em que a paz tão serena a dormi!

Oh! Que doce era aquele olhar…

Quem me veio, ai de mim! Despertar?

Só me lembra que um dia formoso

Eu passei… Dava o Sol tanta luz!

E os meus olhos que vagos giravam,

Em seus olhos ardentes os pus.

Que fez ela? Eu que fiz? Não o sei;

Mas nessa hora a viver comecei…

Por instinto se revela,

Eu no teu seio divino

Vim cumprir o meu destino...

Vim, que em ti só sei viver,

Só por ti posso morrer.

Almeida Garrett, escritor português (1799-1854).

https://www.pinterest.pt/

Agora preciso da tua mão,

não para que eu não tenha medo,

mas para que tu não tenhas medo.

Sei que acreditar em tudo isso será,

no começo, a tua grande solidão.

Mas chegará o instante em que me darás a mão,

não mais por solidão, mas como eu agora:

Por amor.

Clarice Lispector, escritora brasileira (1920-1977).

Foto: Pesqisa Google

Floresta

De olhos fechados

mergulho em teu ventre.

Perfumes se encontram

no meu rosto. Braços

apanham meus cabelos.

Braços leves, pesados,

amorosos ou rudes,

Braços de cedro

ou espinheiro,

de parasitas

ou cravos selvagens.

No ar e na boca

um gosto de erva

amanhecida. Um gosto

de coisa lavada.

Um ar de chuva

e terra. Um gosto

de mundo amanhecendo.

Oh, enveredar

por esse mundo livre

e ser uma entre as árvores

que formam o volume

do teu rosto.

Enveredar por esse mundo livre.

Conhecer a geografia

do teu peito. Misturar-me

à conversa das folhas

e adivinhar o casamento

secreto das raízes!

Lila Ripoll