A Viagem Definitiva

Ir-me-ei embora. E ficarão os pássaros

Cantando.

E ficará o meu jardim com sua árvore verde

E o seu poço branco.

Todas as tardes o céu será azul e plácido,

E tocarão, como esta tarde estão tocando,

Os sinos do companário.

Morrerão os que me amaram

E a aldeia se renovará todos os anos.

E longe do bulício distinto, surdo, raro

Do domingo acabado,

Da diligência das cinco, das sestas do banho,

No recanto secreto do meu jardim florido e caiado

Meu espírito de hoje errará nostálgico...

E ir-me-ei embora, e serei outro, sem lar, sem árvore

Verde, sem poço branco,

Sem céu azul e plácido...

E os pássaros ficarão cantando.

Juan Ramón Jiménez

25 de Outubro de 1956 - O poeta espanhol Juan Ramón Jiménez recebe o Prêmio Nobel de Literatura.

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Dia da Maça (Apple Day)

Plena mulher, maçã carnal, lua quente,

espesso aroma de algas, lodo e luz pisados,

que obscura claridade se abre entre tuas colunas?

que antiga noite o homem toca com seus sentidos?

Ai, amar é uma viagem com água e com estrelas,

com ar opresso e bruscas tempestades de farinha:

amar é um combate de relâmpagos e dois corpos

por um só mel derrotados.

Beijo a beijo percorro teu pequeno infinito,

tuas margens, teus rios, teus povoados pequenos,

e o fogo genital transformado em delícia

corre pelos tênues caminhos do sangue

até precipitar-se como um cravo noturno,

até ser e não ser senão na sombra de um raio.

Pablo Neruda

Amanda.com Photography

No Silêncio da Terra

No silêncio da terra.Onde ser é estar.

A sombra se inclina.

Habito dentro da grande pedra de água e sol.

Respiro sem o saber,respiro a terra.

Um intervalo de suavidade ardente e longa.

Sem adormecer no sono verde.

Afundo-me,sereno,

flor ou folha sobre folha abrindo-se,

respirando-me,flectindo-me

no intervalo aberto.Não sei se principio.

Um rosto se desfaz,um sabor ao fundo

da água ou da terra,

o fogo único consumindo em ar.

Eis o lugar em que o centro se abre

ou a lisa permanência clara,

abandono igual ao puro ombro

em que nada se diz

e no silêncio se une a boca ao espaço.

Pedra harmoniosa

do abrigo simples,

lúcido,unido,silencioso umbigo

do ar.

Aí

o teu corpo

renasce

à flor da terra.

Tudo principia.

António Ramos Rosa, poeta português (1924- 2013).

in A Pedra Nua(1972)

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Segunda

Quando foi que demorei os olhos

sobre os seios nascendo debaixo das blusas,

das raparigas que vinham, à tarde, brincar comigo?...

Como nasci poeta,

devia ter sido muito antes que as mães se apercebecem disso

e fizessem mais largas as blusas para as suas meninas.

Quando, não sei ao certo.

Mas a história dos peitos, debaixo das blusas,

foi um grande mistério.

Tão grande

que eu corria até ao cansaço.

E jogava pedradas a coisas impossíveis de tocar,

como sejam os pássaros quando passam voando.

E desafiava,

sem razão aparente,

rapazes muito mais velhos e fortes!

E uma vez,

de cima de um telhado,

joguei uma pedrada tão certeira,

que levou o chapéu do senhor administrador!

Em toda a vila,

se falou, logo, num caso de política;

o senhor administrador

mandou vir, da cidade, uma pistola,

que mostrava, nos cafés, a quem a queria ver;

e os do partido contrário,

deixaram crescer o musgo nos telhados

com medo daquela raiva de tiros para o céu...

Tal era o mistério dos seios nascendo debaixo das blusas!

Manuel da Fonseca, escritor português (1911- 1993).

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Nalgum lugar em que eu nunca estive, alegremente além

de qualquer experiência, teus olhos têm o seu silêncio:

no teu gesto mais frágil há coisas que me encerram,

ou que eu não ouso tocar porque estão demasiado perto

teu mais ligeiro olhar facilmente me descerra

embora eu tenha me fechado como dedos, nalgum lugar

me abres sempre pétala por pétala como a Primavera abre

(tocando sutilmente, misteriosamente) a sua primeira rosa

ou se quiseres me ver fechado, eu e

minha vida nos fecharemos belamente, de repente,

assim como o coração desta flor imagina

a neve cuidadosamente descendo em toda a parte;

nada que eu possa perceber neste universo iguala

o poder de tua imensa fragilidade: cuja textura

compele-me com a cor de seus continentes,

restituindo a morte e o sempre cada vez que respira

(não sei dizer o que há em ti que fecha

e abre; só uma parte de mim compreende que a

voz dos teus olhos é mais profunda que todas as rosas)

ninguém, nem mesmo a chuva, tem mãos tão pequenas!

E. E. Cummings, poeta estadunidense (1894- 1962).

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Esta aragem

é o sopro do tempo

desfazendo a tua imagem.

 Lenilde Freitas

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Explicação da Eternidade

Devagar, o tempo transforma tudo em tempo.

o ódio transforma-se em tempo, o amor

transforma-se em tempo, a dor transforma-se

em tempo.

os assuntos que julgámos mais profundos,

mais impossíveis, mais permanentes e imutáveis,

transformam-se devagar em tempo.

por si só, o tempo não é nada.

a idade de nada é nada.

a eternidade não existe.

no entanto, a eternidade existe.

os instantes dos teus olhos parados sobre mim eram eternos.

os instantes do teu sorriso eram eternos.

os instantes do teu corpo de luz eram eternos.

foste eterna até ao fim.

José Luís Peixoto, escritor, dramaturgo e poeta português. 1974

in A Casa, A Escuridão

Imagem: By Alexandra Bochkareva