Para onde vais será outono e tarde,

Veado azul que sob árvores soa,

Solitário lago na tarde.

Baixo o vôo dos pássaros soa,

Sobre teus olhos a melancolia dos arcos,

Teu leve sorriso soa.

Das tuas pálpebras Deus fez arcos.

Estrelas procuram à noite, filha de sexta-feira santa,

Na tua fronte, os arcos.

Georg Trakl, poeta austríaco 1887/1914

(tradução: Cláudia Cavalcante)

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Há-de flutuar uma cidade no crepúsculo da vida

pensava eu... como seriam felizes as mulheres

à beira mar debruçadas para a luz caiada

remendando o pano das velas espiando o mar

e a longitude do amor embarcado

por vezes

uma gaivota pousava nas águas

outras era o sol que cegava

e um dardo de sangue alastrava pelo linho da noite

os dias lentíssimos... sem ninguém

e nunca me disseram o nome daquele oceano

esperei sentada à porta... dantes escrevia cartas

punha-me a olhar a risca de mar ao fundo da rua

assim envelheci... acreditando que algum homem ao passar

se espantasse com a minha solidão

(anos mais tarde, recordo agora, cresceu-me uma pérola no coração. mas estou só, muito só, não tenho a quem a deixar.)

um dia houve

que nunca mais avistei cidades crepusculares

e os barcos deixaram de fazer escala à minha porta

inclino-me de novo para o pano deste século

recomeço a bordar ou a dormir

tanto faz

sempre tive dúvidas que alguma vez me visite a felicidade

Al Berto, poeta e editor português (1948-1997).

Boris Prokazov Painting

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Manhã  de Inverno

Há frio e sol: que manhã linda!

Tu, meu primor, dormes ainda.

É tempo, ó bela, de acordar.

Desvenda o olhar que o torpor cerra,

Encara a aurora sobre a terra

Qual fosses novo astro polar!

À noite, neve e tempestade

Houve e, no céu, névoa, verdade?

A mancha lívida do luar

Nos nimbos era amarelada.

Tristonha estavas e sentada;

E ora… à janela vem olhar:

Ao claro azul do céu que esplende,

Tapete raro que se estende,

A neve jaz a fulgurar;

O bosque, só, sobressai, preto;

Verdeja, sob a geada, o abeto;

Sob gelo, eis a água a lucilar.

Faz-se ambarino o quarto inteiro.

Vem estalido prazenteiro

Do recém-aceso fogão.

Meditar perto dele é grato.

Mas dize: queres que, neste ato,

A poldra parda atrele, não?

A deslizar na neve, amada,

Dar-nos-emos à galopada

Do equino e sua agitação.

Iremos ver os nus e imensos

Campos, faz pouco inda tão densos,

E a praia de minha afeição.

Aleksander Púchkin   Poeta e dramaturgo  1799–1837

(1829)

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Iniciação

Quem quer que sejas: deixa tua alcova,

da qual já sabes tudo que desejas;

teu lar na tarde, longe, se renova,

quem quer que sejas.

Com teus olhos exaustos, que ainda a custo

entre os gastos umbrais logram passar,

ergues inteira a sombra dum arbusto

posto ante o céu - esguio, singular.

E tens já pronto o mundo: estranho assim

como palavra que amadurecesse

no silêncio, e que teu olhar esquece

quando lhe captas o sentido, enfim...

Rainer Maria Rilke, poeta austríaco (1875-1926)

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Difícil fotografar o silêncio.

Entretanto tentei. Eu conto:

Madrugada, a minha aldeia estava morta.

Não se via ou ouvia um barulho, ninguém passava entre as casas.

Eu estava saindo de uma festa,.

Eram quase quatro da manhã.

Ia o silêncio pela rua carregando um bêbado.

Preparei minha máquina.

O silêncio era um carregador?

Estava carregando o bêbado.

Fotografei esse carregador.

Tive outras visões naquela madrugada.

Preparei minha máquina de novo.

Tinha um perfume de jasmim no beiral do sobrado.

Fotografei o perfume.

Vi uma lesma pregada na existência mais do que na pedra.

Fotografei a existência dela.

Vi ainda um azul-perdão no olho de um mendigo.

Fotografei o perdão.

Olhei uma paisagem velha a desabar sobre uma casa.

Fotografei o sobre.

Foi difícil fotografar o sobre.

Por fim eu enxerguei a nuvem de calça.

Representou pra mim que ela andava na aldeia de braços com Maiakoviski – seu criador.

Fotografei a nuvem de calça e o poeta.Ninguém outro poeta no mundo faria uma roupa

Mais justa para cobrir sua noiva.

A foto saiu legal.

Manoel de Barros, poeta brasileiro (1916- 2014).

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Serenata 

Venho ao teu encontro a procurar

bondade, um céu de camponeses,

altas árvores onde o sol e a chuva

adormecem na mesma folha.

Não posso amar-te mais,

luz madura, espaço aberto.

Não posso dar-te mais do que te dou:

sangue, insónias, telegramas, dedos.

Aqui estou, fronte pura, rodeado

de sombra, de soluços, de perguntas.

Aceita esta ternura surda,

este jasmim aprisionado.

Nos meus lábios, melhor: no fogo,

talvez no pão, talvez na água,

para lá dos suplícios e do medo,

tu continuas: matinalmente.

Eugénio de Andrade

in "Até Amanhã", 1956

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Ah! Toda a Alma num cárcere anda presa,

soluçando nas trevas, entre as grades

do calabouço olhando imensidades,

mares, estrelas, tardes, natureza.

Tudo se veste de uma igual grandeza

quando a alma entre grilhões as liberdades

sonha e sonhando, as imortalidades

rasga no etéreo Espaço da Pureza.

Ó almas presas, mudas e fechadas

nas prisões colossais e abandonadas,

da Dor no calabouço, atroz, funéreo!

Nesses silêncios solitários, graves,

que chaveiro do Céu possui as chaves

para abrir-vos as portas do Mistério?!

Cruz e Sousa, poeta brasileiro (1861- 1898).

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