Segue o teu destino,

Rega as tuas plantas,

Ama as tuas rosas.

O resto é a sombra

De árvores alheias.

A realidade

Sempre é mais ou menos

Do que nós queremos.

Só nós somos sempre

Iguais a nós-próprios.

Suave é viver só.

Grande e nobre é sempre

Viver simplesmente.

Deixa a dor nas aras

Como ex-voto aos deuses.

Fernando Pessoa

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O mar dos meus olhos

Há mulheres que trazem o mar nos olhos

Não pela cor

Mas pela vastidão da alma

E trazem a poesia nos dedos e nos sorrisos

Ficam para além do tempo

Como se a maré nunca as levasse

Da praia onde foram felizes

Há mulheres que trazem o mar nos olhos

pela grandeza da imensidão da alma

pelo infinito modo como abarcam as coisas e os homens...

Há mulheres que são maré em noites de tardes...

e calma

Sophia de Mello Breyner Andresen

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Sê

Se não puderes ser um pinheiro, no topo de uma colina,

Sê um arbusto no vale mas sê

O melhor arbusto à margem do regato.

Sê um ramo, se não puderes ser uma árvore.

Se não puderes ser um ramo, sê um pouco de relva

E dá alegria a algum caminho.

Se não puderes ser uma estrada,

Sê apenas uma senda,

Se não puderes ser o Sol, sê uma estrela.

Não é pelo tamanho que terás êxito ou fracasso...

Mas sê o melhor no que quer que sejas.

Douglas Malloch

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Já não se encantarão os meus olhos nos teus olhos,

já não se adoçará junto a ti a minha dor.

Mas para onde vá levarei o teu olhar

e para onde caminhes levarás a minha dor.

Fui teu, foste minha. O que mais? Juntos fizemos

uma curva na rota por onde o amor passou.

Fui teu, foste minha. Tu serás daquele que te ame,

daquele que corte na tua chácara o que semeei eu.

Vou-me embora. Estou triste: mas sempre estou triste.

Venho dos teus braços. Não sei para onde vou.

...Do teu coração me diz adeus uma criança.

E eu lhe digo adeus.

Pablo Neruda

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No silêncio da terra.

Onde ser é estar.

A sombra se inclina.

Habito dentro da grande pedra de água e sol.

Respiro sem o saber,respiro a terra.

Um intervalo de suavidade ardente e longa.

Sem adormecer no sono verde.

Afundo-me,sereno,

flor ou folha sobre folha abrindo-se,

respirando-me,flectindo-me

no intervalo aberto.Não sei se principio.

Um rosto se desfaz,um sabor ao fundo

da água ou da terra,

o fogo único consumindo em ar.

Eis o lugar em que o centro se abre

ou a lisa permanência clara,

abandono igual ao puro ombro

em que nada se diz

e no silêncio se une a boca ao espaço.

Pedra harmoniosa

do abrigo simples,

lúcido,unido,silencioso umbigo

do ar.

Aí

o teu corpo

renasce

à flor da terra.

Tudo principia.

António Ramos Rosa

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Os Anjos - I 

Eles andam no ar

com as suas vestes

longas

as asas frementes

a baterem no tempo

Vêm

da infância

a rasar a memória

a voarem o vento

Ouvia os insectos,

deitada-rente

sobre a terra

e imaginava os anjos

debruçados no espaço

a beberem o sol

Uma por uma as pétalas

Os gomos

as citilantes escamas

mais pequenas

Uma por uma as penas

a formularem a nossa memória

das asas dos anjos

Tem a força estagnada

das paredes

a respirarem através da cal do útero

num arfar

lento

menstruação contida

Os pés vão nus,

a bordejarem o voo

a controlarem o

espaço

lemes do corpo

a fixarem

as asas:

crespas e acesas

nos ombros dos

anjos

São anjos

apenas

com o corpo dos homens

num corpo de mulher

e um ligeiro crepitar

de asas

na altura dos ombros

Tem uma conotação

sexual

de aventura

com a sua vagina

entreaberta

e o seu clitóris tumefacto

e tenso

à ponta dos dedos

Desviar os lábios

dos anjos

mas entreabrir-lhes também

as coxas

os sonhos – a mente

enquanto eles observam

Quando os anjos

flutuam

sobre as tréguas

naquele segundo

em que se ouve bater

o coração das pedras

Uma flor de

amparo,

o apoio de uma

asa

no voo raso às raízes do tempo

Até ao vácuo?

Os anjos são

os olhos

da cidade

Olhos de mulher,

que voa

Tem asas de cristal

e água

os anjos que à flor-do-dia

entornam a madrugada

cintilantes e volácteis

Eles voam com as suas asas

de prazer:

os anjos da fala

– dormindo na saliva da boca

Substituir os peixes alados

por anjos

Com as suas longínquas asas

a afagar os meus ombros

Queria saber

do destino dos anjos

quando voam

no mar

dos nossos olhos

No céu líquido

dos olhos

das mulheres

Diz-me

da poesia

através da palavra

dos anjos...

Aos olhos do tempo

a transgressão

das horas

pelo dentro das nervuras

das asas

pequenos capilares de vento

onde começa a vontade

de voar

num caminhar

sedento

Têm todos os anjos

o vício:

da queda?

Maria Teresa Horta

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Antífona

Ó Formas alvas, brancas, Formas claras

De luares, de neves, de neblinas!

Ó Formas vagas, fluidas, cristalinas...

Incensos dos turíbulos das aras

Formas do Amor, constelarmante puras,

De Virgens e de Santas vaporosas...

Brilhos errantes, mádidas frescuras

E dolências de lírios e de rosas ...

Indefiníveis músicas supremas,

Harmonias da Cor e do Perfume...

Horas do Ocaso, trêmulas, extremas,

Réquiem do Sol que a Dor da Luz resume...

Visões, salmos e cânticos serenos,

Surdinas de órgãos flébeis, soluçantes...

Dormências de volúpicos venenos

Sutis e suaves, mórbidos, radiantes ...

Infinitos espíritos dispersos,

Inefáveis, edênicos, aéreos,

Fecundai o Mistério destes versos

Com a chama ideal de todos os mistérios.

Do Sonho as mais azuis diafaneidades

Que fuljam, que na Estrofe se levantem

E as emoções, todas as castidades

Da alma do Verso, pelos versos cantem.

Que o pólen de ouro dos mais finos astros

Fecunde e inflame a rima clara e ardente...

Que brilhe a correção dos alabastros

Sonoramente, luminosamente.

Forças originais, essência, graça

De carnes de mulher, delicadezas...

Todo esse eflúvio que por ondas passa

Do Éter nas róseas e áureas correntezas...

Cristais diluídos de clarões alacres,

Desejos, vibrações, ânsias, alentos

Fulvas vitórias, triunfamentos acres,

Os mais estranhos estremecimentos...

Flores negras do tédio e flores vagas

De amores vãos, tantálicos, doentios...

Fundas vermelhidões de velhas chagas

Em sangue, abertas, escorrendo em rios...

Tudo! vivo e nervoso e quente e forte,

Nos turbilhões quiméricos do Sonho,

Passe, cantando, ante o perfil medonho

E o tropel cabalístico da Morte...

João da Cruz e Sousa

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