As luas

Sobre a população desta amarga cidade

Pairam, longínquas, as sombras de duas grandes lusas.

Elas velam o sono de Deus.

Uma está posta sobre os olhos de Deus,

E é por seu intermédio que os divinos olhos

Penetram os pensamentos e as dores

Do coração aflitíssimo dos homens.

A outra lua está colocada sobre o cérebro de Deus;

- E é a música, e é o sonho, e é o maravilhamento

De novas artes puras e perfeitas,

Que os homens jamais hão de conhecer.

Poesias, 1949

Múcio Leão, poeta e jornalista brasileiro

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Amor

A jovem deusa passa

Com véus discretos sobre a virgindade;

Olha e não olha, como a mocidade;

E um jovem deus pressente aquela graça.

Depois, a vide do desejo enlaça

Numa só volta a dupla divindade;

E os jovens deuses abrem-se à verdade,

Sedentos de beber na mesma taça.

É um vinho amargo que lhes cresta a boca;

Um condão vago que os desperta e toca

De humana e dolorosa consciência.

E abraçam-se de novo, já sem asas.

Homens apenas. Vivos como brasas,

A queimar o que resta da inocência.

Miguel Torga, in 'Libertação'

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Todas as Horas

Todas as horas, todos os minutos,

São para mim a véspera da partida.

Preparo-me para a morte, como quem

Se prepara para a vida.

Em qualquer parte eu disse que a Beleza

Não nasce só mas sim acompanhada.

Não são palavras minhas as que eu digo.

À minha boca pertence aos que me amam.

Mudos e sós.

À nossa volta todos os amantes

Sentir-se-ão tranquilos.

Um coração puro

É como o Sol:

Brilha todos os dias.

Raúl de Carvalho, in 'Realidade Branca'

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Faz-se Luz

Faz-se luz pelo processo

de eliminação de sombras

Ora as sombras existem

as sombras têm exaustiva vida própria

não dum e doutro lado da luz mas no próprio seio dela

intensamente amantes    loucamente amadas

e espalham pelo chão braços de luz cinzenta

que se introduzem pelo bico nos olhos do homem

Por outro lado a sombra dita a luz

não ilumina    realmente    os objectos

os objectos vivem às escuras

numa perpétua aurora surrealista

com a qual não podemos contactar

senão como amantes

de olhos fechados

e lâmpadas nos dedos    e na boca

Mário Cesariny, in "Pena Capital"

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Primeira Ausência 

Porque não vejo os olhos sedutores

Que me ferem a vista quando os vejo?

E os seios, onde dorme o meu desejo,

Num leito de perfumes e de ardores?...

Onde dos lábios rubros os licores,

Que embriagam no êxtase de um beijo?

E essa volúpia, disfarçada em pejo,

Das horas em que mostra — só primores!..

— Sou tua! — ela me disse: e nesse instante

Deu-se-me em corpo e alma, delirante,

Por me ver doudo por seguir-lhe os passos...

Deu-se-me assim... para roubar-me a calma:

Pois, tendo-a dia e noite na minh'alma,

Não posso tê-la sempre nos meus braços!

Múcio  Teixeira 

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Paixão Secreta

Acordei com os primeiros pássaros,

já minha lâmpada morria.

Fui até à janela aberta e sentei-me,

com uma grinalda fresca

nos cabelos desatados...

Ele vinha pelo caminho

na névoa cor de rosa da manhã.

Trazia ao pescoço

uma cadeia de pérolas

e o sol batia-lhe na fronte.

Parou à minha porta

e disse-me ansioso:

— Onde está ela?

Tive vergonha de lhe dizer:

— Sou eu, belo caminhante,

sou eu.

Anoitecia

e ainda não tinham acendido as luzes.

Eu atava o cabelo, desconsolada.

Ele chegava no seu carro

todo vermelho, aceso pelo sol poente.

Trazia o fato cheio de poeira.

Fervia a espuma

na boca anelante dos seus cavalos...

Desceu à minha porta

e disse-me com voz cansada:

— Onde está ela?

Tive vergonha de lhe dizer:

— Sou eu, fatigado caminhante,

sou eu.

Noite de Abril.

A lâmpada arde neste meu quarto

que a brisa do Sul

enche suavemente.

O papagaio palrador

dorme na sua gaiola.

O meu vestido é azul

como o pescoço dum pavão,

e o manto verde como a erva nova.

Sentada no chão, perto da janela,

olho a rua deserta ...

Passa a noite escura

e não me canso de cantar:

— Sou eu, caminhante sem esperança,

sou eu.

Rabindranath Tagore, in "O Coração da Primavera"

Tradução de Manuel Simões

Fonte: http://www.citador.pt/

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Dormir um Pouco...

Homenagem a Federico García Lorca

Dormir um pouco — um minuto,

um século. Acordar

na crista

duma onda, ser

o lastro de espuma

que há no sono

das algas. Ou

ser apenas

a maré, que sempre

volta

para dizer: eu não morri, eu sou

a borboleta

do vento, a flor

incandescente destas águas.

Albano Martins, in "Castália e Outros Poemas"

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