Uma Pequenina  Luz

Uma pequenina luz bruxuleante

não na distância brilhando no extremo da estrada

aqui no meio de nós e a multidão em volta

uma pequena luz bruxuleante

brilhando incerta mas brilhando

aqui no meio de nós

entre o bafo quente da multidão

a ventania dos cerros e a brisa dos mares

e o sopro azedo dos que a não vêem

só a adivinham e raivosamente assopram.

Uma pequena luz

que vacila exacta

que bruxuleia firme

que não ilumina apenas brilha.

Chamaram-lhe voz ouviram-na e é muda.

Muda como a exactidão como a firmeza

como a justiça.

Brilhando indeflectível.

Silenciosa não crepita

não consome não custa dinheiro.

Não é ela que custa dinheiro.

Não aquece também os que de frio se juntam.

Não ilumina também os rostos que se curvam.

Apenas brilha bruxuleia ondeia

indefectível próxima dourada.

Tudo é incerto ou falso ou violento: brilha.

Tudo é terror vaidade orgulho teimosia: brilha.

Tudo é pensamento realidade sensação saber: brilha.

Tudo é treva ou claridade contra a mesma treva: brilha.

Desde sempre ou desde nunca para sempre ou não:

brilha.

Uma pequenina luz bruxuleante e muda

como a exactidão como a firmeza

como a justiça.

Apenas como elas.

Mas brilha.

Não na distância. Aqui

no meio de nós.

Brilha

Jorge de Sena, poeta e crítico literário português (1919-1978).

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Instante

O espanto abriu meu pensamento

Com idioma vindo do delírio,

Dos receios indefesos, dos louvores sem raízes,

No perdão oferecido sem razão.

O espanto abriu meu pensamento

Na noite carregada de lamentos

Em linguagem universal

Fluindo do eco perdido

Com passos de presságio amanhecendo.

Corpos florindo na pele da terra

Acendendo vida nas rosas e nos vermes,

Aumentando a potência do limo,

Preparando a primavera nos campos,

Ventres irrigando secas raízes,

Cogumelos róseos crescendo

Na umidade das faces.

Coagulação de prantos na semente

Das constelações adivinhadas.

E no faminto inconsciente, o tempo

Sorvendo com fúria o seu sustento

No insondável silêncio de mim mesma.

Adalgisa Nery, poeta, jornalista e política brasileira (1905-1980).

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Sou essa Flor

Tua vida é um grande rio, vai caudalosamente,

a sua beira, invisível, eu broto docemente.

Sou essa flor perdida entre juncos e achiras

que piedoso alimentas, mas acaso nem olhas.

Quando cresces me levas e morro em teu seio,

quando secas morro pouco a pouco no lodo;

Mas de novo volto a brotar docemente

quando nos dias belos vais caudalosamente.

Sou essa flor perdida que brota nas tuas margens

humilde e silenciosa todas as primaveras.

Alfonsina Storni, poetisa argentina (1892-1938).

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Uma Prece

Muitas vezes o vento do ocidente cantava para mim.

Haviam vozes no córrego e riachos,

E árvores lamentosas diziam para mim, meu Deus, de ti.

E eu não ouvi. Oh! abra pensamentos em meus ouvidos.

Os juncos sussurando baixo quando eu pensava:

"Seja forte, ó amigo, seja forte, adie os medos vãos,

Não da alma com dúvidas, Deus não pode mentir".

E eu não ouvi. Oh! abra pensamentos em meus ouvidos.

Haviam muitas estrelas para guiar meus pés,

Muitas evzes, a lua delicada, ouvindo meus suspiros,

Alugando nuvens e mostrando de uma rua de prata.

E eu não vi. Oh! Desvenda-me os olhos.

Anjos me acenavam incessantemente

e andavam comigo, sob os céus sombrios.

O amado Cristo estendia Suas mãos para mim;

E eu não vi. Oh! Desvenda-me os olhos.

Alfred Douglas, poeta britânico (1870- 1945).

Fonte do poema: http://clubedepoetashomenagens.blogspot.com/2013/09/alfred-douglas.html

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Ternura

Eu te peço perdão por te amar de repente

Embora o meu amor

seja uma velha canção nos teus ouvidos

Das horas que passei à sombra dos teus gestos

Bebendo em tua boca o perfume dos sorrisos

Das noites que vivi acalentado

Pela graça indizível

dos teus passos eternamente fugindo

Trago a doçura

dos que aceitam melancolicamente.

E posso te dizer

que o grande afeto que te deixo

Não traz o exaspero das lágrimas

nem a fascinação das promessas

Nem as misteriosas palavras

dos véus da alma...

É um sossego, uma unção,

um transbordamento de carícias

E só te pede que te repouses quieta,

muito quieta

E deixes que as mãos cálidas da noite

encontrem sem fatalidade

o olhar estático da aurora.

Vinícius de Moraes,

Diplomata, poeta e compositor brasileiro (1913-1980).

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As  Palavras

Adiro a uma nova terra adiro a um novo corpo

As palavras identificam-se com o asfalto negro

O tropel das nuvens

A espessura azul das árvores acesas pelos faróis

O rumor verde

As palavras saem de um ferida exangue

De teclas de metal fresco

De caminhos e sombras

Da vertigem de ser só um deserto

De armas de gume branco

Há palavras carregadas de noite e de ombros surdos

E há palavras como giestas vivas

Matrizes primordiais matéria habitada

Forma indizível num rectângulo de argila

Quem alimenta este silêncio senão o gosto de

Colocar pedra sobre pedra até á oblíqua exactidão?

As palavras vêm de lugares fragmentários

De uma disseminação de iniciais

De magmas respirados

De odor de gérmen de olhos

As palavras podem formar uma escrita nativa

De corpos claros

Que são as palavras?Imprecisas armas

Em praias concêntricas

Torres de sílex e de cal

Aves insólitas

As palavras são travessias brancas faces

Giratórias

Elas permitem a ascensão das formas

Elevam-se estrato após estrato

Ou voam em diagonal

Até à cúpula diáfana

As palavras são por vezes um clarão no dia calcinado

Que enfrentam as palavras?O espelho

Da noite a sua impossível

Elipse

Saem da noite despedaçadas feridas

E são signos do acaso pedras de sol e sal

A da sua língua nascem estrelas trituradas

António Ramos Rosa, poeta português (1924- 2013)

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Amo-te (mais linda namorada)

Como a ninguém na terra inteira e eu

Amo-te bem mais que tudo que há no céu

Há luz solar e canto à sua chegada

Embora o inverno espalhe em toda parte

Tanto silêncio e tanta escuridão

Que ninguém mais percebe outra estação

Grassar na vida (minha vida à parte) –

E se o que se diz mundo por favor

Ou sorte ouvisse o canto (ou visse que

A luz do meio-dia se avizinha

Quão mais feliz o coração caminha

Aperto de mais perto de você

Creria (namorada) só no amor

E. E. Cummings, poeta estado-unidense (1894- 1962).

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