III

Quando o gênio da noite vaporosa

Pela encosta bravia

Na laranjeira em flor toda orvalhosa

De aroma se inebria...

No luar junto à sombra recendente

De um arvoredo em flor,

Que saudades e amor que influi na mente

Da montanha o frescor!

E quando, à noite no luar saudoso

Minha pálida amante

Ergue seus olhos úmidos de gozo

E o lábio palpitante...

Cheia da argêntea luz do firmamento,

Orando por seu Deus,

Então... eu curvo a fronte ao sentimento

Sobre os joelhos seus...

E quando sua voz entre harmonias

Sufoca-se de amor

E dobra a fronte bela de magias

Como pálida flor...

E a alma pura nos seus olhos brilha

Em desmaiado véu,

Como de um anjo na cheirosa trilha

Respiro o amor do céu!

Melhor a viração uma por uma

Vem as folhas tremer,

E a floresta saudosa se perfuma

Da noite no morrer...

E eu amo as flores e o doce ar mimoso

Do amanhecer da serra

E o céu azul e o manto nebuloso

Do céu da minha terra!

Manuel Antônio Álvares de Azevedo

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Meu coração bate desamparado

onde minhas pernas se juntam.

É tão bom existir!

Seivas, vergônteas, virgens,

tépidos músculos

que sob as roupas rebelam-se.

No topo do altar ornado

com flores de papel e cetim

aspiro, vertigem de altura e gozo,

a poeira nas rosas, o afrodisíaco

incensado ar de velas.

A santa sobre os abismos-

à voz do padre abrasada

eu nada objeto,

lírica e poderosa.

Adélia Prado

Foto: https://www.pinterest.pt/cinafraga/

Amnésia

Posso pedir, em vão, a luz de mil estrelas:

penas obtenho este desenho pardo

que a lâmpada de vinte e cinco velas

estende no meu quarto.

Posso pedir, em vão, a melodia, a cor

e uma satisfação imediata e firme:

 (a lúbrica face do despertador

é quem me prende e oprime).

E peço, em vão, uma palavra exata,

uma fórmula sonora que resuma

este desespero de não esperar nada,

esta esperança real em coisa alguma.

E nada consigo, por muito que peça!

E tamanha ambição de nada vale!

Que eu fui deusa e tive uma amnésia,

esqueci quem era e acordei mortal.

Fernanda Botelho

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Alegria

Já ouço gritos ao longe

Já diz a voz do amor

A alegria do corpo

O esquecimento da dor

Já os ventos recolheram

Já o verão se nos oferece

Quantos frutos quantas fontes

Mais o sol que nos aquece

Já colho jasmins e nardos

Já tenho colares de rosas

E danço no meio da estrada

As danças prodigiosas

Já os sorrisos se dão

Já se dão as voltas todas

Ó certeza das certezas

Ó alegria das bodas

José Saramago

 "Provavelmente alegria". Lisboa: Editorial Caminho, 1985.

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Alvejava de neve outrora a rosa,

Nem como agora, doce recendia;

Baixo voava Amor sem tento um dia,

E na rama espinhosa

De sua flor virgínea se feria.

Do sangue divina! gota amorosa

Da ligeira ferida lhe corria,

E as flores da roseira onde caía

Tomavam do encarnado a cor lustrosa.

Agora formosa

A rúbida flor

Recorda de Amor

A chaga ditosa.

Para os braços da mãe voou chorando;

Um beijo lhe acalmou penas e ardores:

E tão doce o remédio achou das dores,

Que Amor só desejou de quando em quando

Que assim penando,

Com seus clamores

Novos favores

Fosse alcançando.

Súbito voa, pelos ares fende;

As rosas viu de sua dor trajadas,

E que só de suas glórias namoradas

Nada dissessem com razão se ofende:

A mão lhe estende,

E delicioso

Cheiro amoroso

Nelas recende.

Vós que as rosas gentis buscais, amantes,

Nos jardins do prazer,

E, em vez da flor, espinhos penetrantes

Só chegais acolher,

Resignados sofrei, sede constantes,

Que a desventura,

Que a mágoa e dor

Sempre em doçura

Converte Amor.

Almeida Garrett

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Sem remédio

Aqueles que me têm muito amor

Não sabem o que sinto e o que sou...

Não sabem que passou, um dia, a Dor

À minha porta e, nesse dia, entrou.

E é desde então que eu sinto este pavor,

Este frio que anda em mim, e que gelou

O que de bom me deu Nosso Senhor!

Se eu nem sei por onde ando e onde vou!!

Sinto os passos de Dor, essa cadência

Que é já tortura infinda, que é demência!

Que é já vontade doida de gritar!

E é sempre a mesma mágoa, o mesmo tédio,

A mesma angústia funda, sem remédio,

Andando atrás de mim, sem me largar!

Florbela Espanca

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O Poema Original

Original é o poeta

que se origina a si mesmo

que numa sílaba é seta

noutro pasmo ou cataclismo

o que se atira ao poema

como se fosse um abismo

e faz um filho ás palavras

na cama do romantismo.

Original é o poeta

capaz de escrever um sismo.

Original é o poeta

de origem clara e comum

que sendo de toda a parte

não é de lugar algum.

O que gera a própria arte

na força de ser só um

por todos a quem a sorte faz

devorar um jejum.

Original é o poeta

que de todos for só um.

Original é o poeta

expulso do paraíso

por saber compreender

o que é o choro e o riso;

aquele que desce á rua

bebe copos quebra nozes

e ferra em quem tem juízo

versos brancos e ferozes.

Original é o poeta

que é gato de sete vozes.

Original é o poeta

que chegar ao despudor

de escrever todos os dias

como se fizesse amor.

Esse que despe a poesia

como se fosse uma mulher

e nela emprenha a alegria

de ser um homem qualquer.

José Carlos Ary dos Santos

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