Se eu agora inventasse o mundo

criaria a luz da manhã já explicada

sem o luto que pesa

na sombra dos homens

- conspiração da noite

com as pedras.

Luz que o cheiro das ervas da madrugada

aproxima os mortos do silêncio

com esqueletos de asas

- conluio com o sol

para estarem mais presentes

no tacto da pele da manhã,

mil mãos a afogarem a paisagem,

bafo de flores donde cai

o enlace das sementes...

Abro a janela

O mundo cheira tão bem a trevos ausentes!

Bons dias, mortos. Bons dias, Pai.

José Gomes Ferreira, in 'Elegia Fria com Lírios Inventados'

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As sem-razões do amor

Amo-te porque te amo,

Não precisas ser amante,

e nem sempre sabes sê-lo.

Eu te amo porque te amo.

Amor é estado de graça

e com amor não se paga.

Amor é dado de graça,

é semeado no vento,

na cachoeira, no eclipse.

Amor foge a dicionários

e a regulamentos vários.

Eu te amo porque não amo

bastante ou demais a mim.

Porque amor não se troca,

não se conjuga nem se ama.

Porque amor é amor a nada,

feliz e forte em si mesmo.

Amor é primo da morte,

e da morte vencedor,

por mais que o matem (e matam)

a cada instante de amor.

Carlos Drummond de Andrade

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A Lua de Tabriz

Com a maré da manhã surgiu no céu uma lua.

De lá desceu e fitou-me.

Como o falcão que arrebata o pássaro,

Essa lua agarrou-me e cruzou o céu.

Quando olhei para mim, já não me vi:

Naquela lua meu corpo se tornara,

Por graça, sutil como a alma.

Viajei então em estado de alma

E nada mais vi senão a lua.

Até que o segredo do saber divino

Me foi por inteiro revelado:

As nove esferas celestes fundiram-se na lua

E o vaso do meu ser dissolveu-se inteiro no mar.

Quando o mar se quebrou  em ondas,

A sabedoria divina lançou sua voz ao longe.

Assim tudo ocorreu, assim tudo foi feito.

Logo o mar inundou-se de espumas,

E cada gota de espuma

Tomou forma e corpo.

Ao receber o chamado do mar,

Cada corpo de espuma se desfez

E tornou-se espírito no oceano.

Sem a majestade de Shams de Tabriz

Não se poderia contemplar a lua.

Nem tornar-se mar.

Jalal ud-Din Rumi

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MISTÉRIO

Há vozes dentro da noite que clamam por mim,

Há vozes nas fontes que gritam meu nome.

Minha alma distende seus ouvidos

E minha memória desce aos abismos escuros

Procurando quem chama.

Há vozes que correm nos ventos clamando por

mim.

Há vozes debaixo das pedras que gemem meu

nome

E eu olho para as árvores tranqüilas

E para as montanhas impassíveis

Procurando quem chama.

Há vozes na boca das rosas cantando meu nome

E as ondas batem nas praias

Deixando exaustas um grito por mim

E meus olhos caem na lembrança do paraíso

Para saber quem chama.

Há vozes nos corpos sem vida,

Há vozes no meu caminhar,

Há vozes no sono de meus filhos

E meu pensamento como um relâmpago risca

O limite da minha existência

Na ânsia de saber quem grita.

Adalgisa Nery

De Cantos da Angústia (1948)

 Foto de Katia Chausheva

Ó cisnes brancos, cisnes brancos,

Porque viestes, se era tão tarde?

O sol não beija mais os flancos

Da Montanha onde mora a tarde.

Ó cisnes brancos, dolorida

Minh’alma sente dores novas.

Cheguei à terra prometida:

É um deserto cheio de covas.

Voai para outras risonhas plagas,

Cisnes brancos! Sede felizes...

Deixai-me só com as minhas chagas,

E só com as minhas cicatrizes.

Venham as aves agoireiras,

De risada que esfria os ossos...

Minh’alma, cheia de caveiras,

Está branca de padre-nossos.

Queimando a carne como brasas,

Venham as tentações daninhas,

Que eu lhes porei, bem sob asas,

A alma cheia de ladainhas.

Ó cisnes brancos, cisnes brancos,

Doce afago da alva plumagem!

Minh’alma morre aos solavancos

Nesta medonha carruagem...

Quando chegaste, os violoncelos

Que andam no ar cantaram no hinos.

Estrelaram-se todos os castelos,

E até nas nuvens repicaram sinos.

Foram-se as brancas horas sem rumo,

Tanto sonhadas! Ainda, ainda

Hoje os meus pobres versos perfumo

Com os beijos santos da tua vinda.

Quando te foste, estalaram cordas

Nos violoncelos e nas harpas...

E anjos disseram: - Não mais acordas,

Lírio nascido nas escarpas!

Sinos dobraram no céu e escuto

Dobres eternos na minha ermida.

E os pobres versos ainda hoje enluto

Com os beijos santos da despedida.

Alphonsus de Guimaraens

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Bondade

A Bondade baila em meu lar.

Dona Bondade, quanta beleza!

As pedras azul-escarlates de seus anéis

Espargem-se nas janelas, os espelhos

Transbordam de alegria.

O que é mais puro que o choro de um filho?

O choro de um coelho pode ter mais ardor

Mas ele não tem alma.

O açúcar cura tudo, diz a Bondade.

Açúcar um fluido necessário,

Seus cristais um pequeno cataplasma.

Ó Bondade, bondade

Colando os cacos com doçura!

Minhas sedas japonesas, desesperadas borboletas,

Alfinetadas a qualquer minuto, anestesiadas.

E lá vem você, com uma xícara de chá

Envolta em fumaça.

O fluxo sanguíneo é poesia,

Impossível estancá-lo.

Você me confia dois filhos, duas flores.

Sylvia Plath

 (Tradução de Maryluci Prado)

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Recado

Ouve-me

Que o dia te seja limpo e

a cada esquina de luz possas recolher

alimento suficiente para a tua morte

vai até onde ninguém te possa falar

ou reconhecer – vai por esse campo

de crateras extintas – vai por essa porta

de água tão vasta quanto a noite

deixa a árvore das cassiopeias cobrir-te

e as loucas aveias que o ácido enferrujou

erguerem-se na vertigem do voo – deixa

que o outono traga os pássaros e as abelhas

para pernoitarem na doçura

do teu breve coração – ouve-me

que o dia te seja limpo

e para lá da pele constrói o arco de sal

a morada eterna – o mar por onde fugirá

o etéreo visitante desta noite

não esqueças o navio carregado de lumes

de desejos em poeira – não esqueças o ouro

o marfim – os sessenta comprimidos letais

ao pequeno-almoço

Al Berto

Al Berto, O Medo, Lisboa: Assírio & Alvim, 1998

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