O Perfume

Espera

Grassa a fome nas comissuras dos lábios

e na língua fala a semente do vício.

No entanto, teimo em ir à boleia das vagas

enquanto o grito espreita num botão de camisa

desabotoado, em rota encapelada de arrepios,

na cicatriz nua dos olhos de uma fúria ausente

nas aspas de uma vida feita de raízes imóveis

a crescerem para dentro vermelhos naufragados.

E no poema cala-se a dor , a raiva, a luta

faz-se oco este lugar de silabas desperto

eternamente ansioso, febril e nunca saciado

na espera muda e vã do que lhe pertence.

© Margarida Piloto Garcia

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